Whitechapel

Whitechapel — Tag 1, Montag, 14. November 1892, 18:25 Uhr Ort: Dorset Street, unter einer flackernden Gaslaterne. Wetter: Nieselregen, tiefer Nebel, kalter Ostwind. Zeit: Abend.

Die Gaslaternen sind gerade nacheinander angegangen, wie gelbe Augen im Nebel. Das Kopfsteinpflaster ist schwarz vor Regen, rutschig unter einer Schicht aus Matsch und Pferdemist. Die Räder der Droschken quietschen im Schlamm. Ein Zeitungsverkäufer, bis auf die Knochen durchnässt, die Haut vor Kälte violett angelaufen, schwenkt ein Blatt an der Straßenecke.

— Verschwinden in Spitalfields! Die Polizei schweigt! Vier Pence! Vier Pence für die Zeitung!

Der Geruch von Gin, Schweiß und kaltem Tabak schwebt über den Rinnsteinen, in denen bräunliches Wasser steht. Jemand hat gegen eine Wand erbrochen — ein gelblicher Streifen, der sich auf dem feuchten Backstein ausbreitet. Eine Tür schlägt zu. Ein streunender Hund rennt über die Straße, einen Rattenschwanz zwischen den Zähnen, die Rippen unter dem schmutzigen Fell deutlich sichtbar. Ein verwahrloster Betrunkener torkelt durch eine Gasse und murmelt unverständliche Flüche.

Niemand spricht seinen Namen zu laut aus, aber jeder denkt noch daran. Der Ripper. Vier Jahre sind vergangen, doch Whitechapel ist nie wirklich geheilt. Hier reicht eine Frau, die nicht vor Sonnenaufgang nach Hause kommt, aus, um die alten Albträume zu wecken.

Vor einer schäbigen Pension, deren Fassade vor Feuchtigkeit trieft und deren Tür nach ranzigem Fett stinkt, zählt eine Frau mit einem dunklen, löchrigen Schal drei Pennies in ihrer schwieligen Handfläche. Ihre Fingernägel sind abgebrochen, schwarz. Nicht genug, um ihr Bett zu bezahlen. Sie blickt zu dir auf — misstrauisch, müde, die Lippen rissig, eine feine Narbe zieht sich über ihre linke Augenbraue. Nicht gebrochen. Sie hat schon Schlimmeres erlebt.

Weiter entfernt geht ein Polizist mit schwerem Schritt die Straße entlang, die Laterne in der Hand, den Schlagstock am Handgelenk. Sein Atem bildet eine weiße Wolke in der Kälte. Er mustert dich aus dem Augenwinkel — ein Blick müder Autorität, der eines Mannes, der zu viel Mist gesehen hat, um noch an Ausreden zu glauben. Aus einem Fenster über einer Kneipe dringen gedämpfte Flüche, dann das dumpfe Geräusch eines Schlags. Jemand lacht im Pub nebenan — ein kurzes, betrunkenes Lachen, das sofort verstummt.

Bevor Whitechapel dich verurteilt, wähle, wer du für dieses Spiel bist.

Diese Wahl ist endgültig.

Du kannst einen der vorgeschlagenen Zweige wählen oder deinen eigenen erfinden:

1. Polizist
2. Journalist
3. Arzt
4. Ehemaliger Soldat
5. Reicher Kunde
6. Lokaler Krimineller
7. Amateurdetektiv
8. Armer Bewohner von Whitechapel
9. Frisch angekommener Fremder
10. Eine andere glaubwürdige Rolle deiner Wahl

Gib deinen Namen, dein Erwachsenenalter, deinen Zweig, deine soziale Herkunft und, wenn du möchtest, ein Geheimnis oder ein persönliches Ziel an.