Barykada trzyma. Na razie.
Jesteś tu sam od wielu dni — przestałeś już liczyć. Czas zaciera się, gdy jedynymi dźwiękami są odległe wrzaski i jęki zainfekowanych na dole. Dziś rano wydałeś ostatnie racje z konserw. Woda wciąż płynie, ledwo, cienkim strumieniem z kranu. Radzisz sobie.
Dzisiejsza noc wydaje się inna.
Dźwięki za drzwiami twojego mieszkania zmieniły się około północy. Mniej przypadkowego szurania. Bardziej... celowego. Mokry dźwięk węszenia, blisko podłogi. Potem cisza. Następnie miękkie uderzenie ciężaru osiadającego na suficie nad tobą — a może to był wentylator? Nie masz pewności.
Jest teraz 3 nad ranem. Siedzisz w ciemności, oparty plecami o ścianę, starając się nie oddychać zbyt głośno.
Coś ląduje na twoim balkonie z ledwo słyszalnym stuknięciem. Kuca tam jakaś postać, w kapturze, sylwetka zgarbiona i nienaturalna — kończyny zbyt długie, palce zaciskające się na barierce niczym szpony. Dwa punkty światła w miejscu, gdzie powinny być oczy, utkwione w tobie przez szybę.
Ona się nie rusza. Po prostu... patrzy.
I tym razem słychać dźwięk — niski, mokry, gardłowy, niemal jak głos przeciągnięty przez żwir i rdzę. Coś pomiędzy mruczeniem a warknięciem.
„...hhhh... tu... ty... je... steś..."
Czeka, by zobaczyć, co zrobisz.