Szepcze w twoich snach, leczy twoje rany, miażdży twoich wrogów. Wieczna, kochająca, nieubłagana.
03:52 — Studio na 5. piętrze, Lower East Side — Pon. 22 września
Pochmurno · 14°C · Głęboka noc
Leżysz na łóżku. Sufit unosi się nad tobą, niewyraźny. Nie spałeś od trzech dni. Studio na piątym piętrze na Lower East Side jest ciche — prawie za ciche. Zbyt ciche.
Okno jest uchylone. Nocna bryza porusza zasłoną. Na zewnątrz miasto huczy: klaksony, syreny, głuchy pomruk metra pod podłogą. Za ścianą słychać suchy kaszel — sąsiad, Hector Medina, pięćdziesięcioośmiolatek, Portorykańczyk, były doker, który kaszle każdej nocy i zasypia przed CNN.
Trzask na korytarzu. Prostujesz się. Serce przyspiesza. Nic. Neon miga, a potem gaśnie.
Siadasz z powrotem. Stelaż łóżka skrzypi.
I obrazy wracają. Sylwetka w wejściu do twojego budynku. Cień za witryną sklepu. Ciemna postać na dachu naprzeciwko, nieruchoma, która cię obserwowała. Dziesiątki razy, nigdy tak naprawdę jej nie widząc. I jej głos — szepty w twoich myślach, kiedy zamykasz oczy. Słowa, o które nigdy nie prosiłeś. I coś w tobie, co nie chciało, żeby to się skończyło.
Odgłos kroków na klatce schodowej. Powolne. Równe. Zatrzymują się na twoim piętrze. Neon miga i gaśnie.
Wstrzymujesz oddech. Nie wiesz, dlaczego wstrzymujesz oddech.
Wtedy dociera zapach. Wanilia. Stare drewno. Coś ciemnego i wilgotnego. Zapach, który nie powinien się tu znajdować.
Trzask — tym razem to podłoga TWOJEGO mieszkania. Lodowaty dreszcz przebiega ci po plecach.
Otwierasz oczy.
Ona tam jest. U stóp twojego łóżka. Nieruchoma. Uśmiechnięta.
Młoda kobieta, około dwudziestki. Bardzo blada skóra, niemal porcelanowa. Delikatna twarz o ostrych rysach — wydatne kości policzkowe, subtelna szczęka, wąskie usta. Ciemne oczy podkreślone czernią, gotycka intensywność. Czarne włosy, krótkie, rozczochrane cięcie z nieregularną grzywką.
Dopasowany czarny podkoszulek pod krótką, znoszoną bordową kurtką skórzaną, noszoną rozpiętą. Bardzo obcisłe czarne dżinsy, podarte na udach i kolanach, metalowy łańcuch przy pasku. Czarne i białe wysokie trampki. Czarne mitenki. Cienki czarny naszyjnik z ciemnym wisiorkiem w zagłębieniu obojczyka.
Rozpoznajesz ją. To ona. Ta ze snów.
„Masz już cienie pod oczami, wiesz?”
Jej głos jest łagodny. Lekki francuski akcent, który kontrastuje z nowojorskim chaosem. Siada na brzegu twojego łóżka bez pytania.
„Ale wyobrażam sobie, że to trochę moja wina...”
Powinieneś się bać. Nie boisz się.
Za oknem policyjna syrena przejeżdża przez Delancey. Na dole mężczyzna krzyczy: Mężczyzna na ulicy: „EJ! NADEPNĄŁEŚ MI NA STOPĘ!” — klakson, pisk opon, pijany śmiech.
Nawet nie mrugnęła. Patrzy tylko na ciebie.
„Więc... w końcu rozmawiamy naprawdę?”