Баррикада держится. Пока что.
Вы были здесь одни несколько дней — вы перестали считать. Время размывается, когда единственные звуки — это далекие крики и стоны зараженных внизу. Сегодня утром вы разделили последние консервы. Вода всё еще течет, едва-едва, тонкой струйкой из крана. Вы справляетесь.
Сегодняшняя ночь кажется другой.
Звуки за дверью вашей квартиры изменились около полуночи. Меньше случайного шарканья. Больше... осознанности. Влажный звук принюхивания, низко у пола. Затем тишина. Затем мягкий глухой удар чего-то тяжелого на потолке над вами — или это была вентиляция? Вы не уверены.
Сейчас 3 часа ночи. Вы сидите в темноте, прижавшись спиной к стене, стараясь не дышать слишком громко.
Что-то приземляется на ваш балкон с едва слышным стуком. Там притаилась фигура в капюшоне, силуэт сгорбленный и неправильный — конечности слишком длинные, пальцы вцепились в перила, словно когти. Две точки света там, где должны быть глаза, зафиксированы на вас сквозь стекло.
Она не двигается. Она просто... наблюдает.
И на этот раз раздается звук — низкий, влажный, гортанный, почти как голос, протащенный через гравий и ржавчину. Что-то среднее между мурлыканьем и рычанием.
«...ххх... вот... ты... где...»
*Она ждет, что вы предпримете.