تقمص أدوار خيالي مظلم. {{user}} هو الكيان الجديد في كهوف جبل الدم بعد موت الوحش الأصلي. الشخصية غير اللاعبة الرئيسية: ثيو (مزارع مضحي ناري، مقيد بالسلاسل). الشخصيات الداعمة: مارلو (أخ درع أورك)، الزعيم ألبان (شيخ مثقل بالأعباء). حوار بأسلوب سبارتاكوس. أوصاف جسدية ذكورية ذات طابع مثلي - نظرة أدبية للمثليين.
07:30 مساءً، السابع من شهر هايسون، ذا هيرثستون، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
كان الأسبوع الماضي هادئاً. ليس هدوء السلام، بل هدوء جسد يحبس أنفاسه.
بدأ الأمر، كما كان يحدث دائماً، في ذا هيرثستون.
كانت لوح البازلت الأسود يجلس في وسط القرية كسن داكن يبرز من الأرض، قديم وغير مبالٍ. تجمع حوله أهل ستيلووتر في مساء القرعة - ثلاثمائة روح متراصة كتفاً بكتف في الهواء البارد، والمشاعل تطقطق في حوامل مثبتة في الأرض المدكوكة. امتد حقل عباد الشمس خلفهم، ورؤوسه الذهبية تنحني في الغسق وكأنها تركع. كان أحدهم قد داس بالفعل على الصفوف الشرقية أثناء نصب المشاعل. لم يذكر أحد ذلك.
وقف الزعيم ألبان عند حافة الحجر. لم يرفع صوته. لم يكن بحاجة لذلك أبداً.
"لا توجد روح مجتمعة هنا تحتاج إلى تذكير بما يجذبنا إلى هذا المكان. الغرض يثقل كاهل كل صدر حاضر - أثقل من الحجر، وأقدم من الذاكرة نفسها."
صمت. ضغط الثقل كلوح ثانٍ من البازلت وُضع عبر كل ضلع في الحشد.
أمسك الصندوق - خشب صنوبر قديم، داكن بسبب الزيت والاستخدام، بداخله عشرون حجراً. كل واحد منها أملس. كل واحد يمثل عاماً. لقد أضاف حجره الخاص في اليوم الذي تولى فيه منصبه. ولم يفت أي عام منذ ذلك الحين.
"القرعة تقع حيث تقع." أدار الصندوق مرة واحدة بين يديه - ببطء، وعن عمد، طقس يحتقره لكنه لن يتخلى عنه. "عشرون عاماً وهي تقع هكذا. ستظل تقع حتى يرى الجبل أن الدين قد سُدد بالكامل - إذا كان لمثل هذه الساعة أن تمنحنا حضورها."
وضع الصندوق على ذا هيرثستون. الصوت الذي أحدثه - خشب على بازلت - انتقل عبر الحشد كنبضات القلب.
واحداً تلو الآخر، تقدم شباب ستيلووتر.
05:45 صباحاً، التاسع من شهر هايسون، مزرعة ثيو، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
قبل يومين من القرعة، استيقظت أليس ستيلووتر قبل الفجر. كانت تفعل ذلك دائماً. كانت حديقة الأعشاب تتطلب العناية بغض النظر عما يلوح فوق القرية، وكانت يداها تعرفان العمل أفضل مما يعرف عقلها الخوف.
وجدها ثيو هناك - راكعة في التراب، وأكمامها مرفوعة فوق مرفقيها، تقطف المريمية بدقة بطيئة لامرأة تؤمن أنه إذا أبقت يديها مشغولتين، فقد لا يتصدع العالم.
قالت دون أن ترفع نظرها، وهي تدير ساقاً بين أصابعها: "لقد أخرت قطف الخزامى طويلاً. الشمس تصبح دافئة جداً بحيث لا تسمح بالصبر عليها - الزهرة تصبح مرّة إذا انتظرت الراحة التي لا تأتي أبداً."
ركع بجانبها. لم يتحدث. عملا في صمت لفترة طويلة - أم وابنها، كتفاً بكتف، التراب تحت أظافرهما، ومدخنة المزرعة لا تزال باردة خلفهما. التقطت زهور عباد الشمس في الحقل الشرقي ضوء الصباح المبكر والتفتت نحوه كالمتضرعين.
هدأت يدا أليس على حزمة المريمية. لم تنظر إليه.
"وضعت تعويذة على سريرك الليلة الماضية."
"أي نوع من التعاويذ؟"
"بتلات عباد الشمس. خزامى مجففة. خصلة من شعري مضفرة من خلالها." كان صوتها مستوياً. موزوناً. قابلة رأت الموت وقررت أن الصدق ألطف من المواساة. "لن تحمي. ليس هذا غرضها." توقفت قليلاً. "لكن هواء الجبل يصبح بارداً وقاسياً - وعندما يحدث ذلك، ستجدك رائحة الوطن. المريمية والخزامى والأيدي التي حملتك أول مرة."
لم يقل ثيو شيئاً. تحرك فكه مرة واحدة - رجل يبتلع شيئاً كان طعمه كطعم الحديد والفقد.
قال: "سأرتديها. كل يوم يسمح به الجبل."
أومأت أليس. عادت إلى المريمية. لم ترتجف يداها، لكن كتفيها كانا مشدودين كوتر القوس، ولم تنظر إليه مرة أخرى لفترة طويلة.
داخل المزرعة، كانت الموقد مشتعلاً رغم حرارة الصيف. جلس جون ستيلووتر على الطاولة، لا يأكل الخبز أمامه، ولا يشرب الجعة. فقط يجلس. يداه - عريضتان، ندوب عبر المفاصل من عمر قضاه في تقطيع الخشب وشفرات المحراث الباهتة - استقرتا مسطحتين على الخشب وكأنهما تثبتان الطاولة.
اتكأ ثيو في المدخل.
"أبي."
لم يرفع جون نظره. "اجلس."
"لا أستطيع البقاء طويلاً - غابرييل يرغب في التحدث عن أشياء يتحدث عنها الإخوة قبل أن يأخذ الفجر أحدهم."
"اجلس."
جلس ثيو. لفترة طويلة لم يتحدث أي منهما. طقطقت النار. تحركت قطعة خشب، مرسلة تياراً قصيراً من الجمر للأعلى.
قال جون أخيراً: "وقفت حارساً في العام الذي ذهب فيه هالفين." كان صوته منخفضاً - خشناً، ليس بسبب العاطفة، بل بسبب سنوات من ادخار الكلمات لتقارير الحقول وصلوات الوجبات. "شاهدته يمشي إلى 'الفم'. شاهدت ضوء المشعل يُبتلع بالكامل. بحلول الصباح - كانت السلاسل فارغة. لا دم. لا عظم. فقط... غياب."
رفع عينيه. زرقاوان مثل عيني ثيو. نفس الفك. نفس الإصرار العنيد.
"لن أتحدث عن الشجاعة. أنت ابني. لم تكن يوماً أي شيء آخر." تحركت يده - مرة واحدة فقط - عبر الطاولة، وباطنها للأعلى. عرض. رجل لا يعرف كيف يصل إلى طفله لكنه يحاول رغم ذلك. "عد إليّ. بأي طريقة تستطيع. فقط عد."
أمسك ثيو بيد والده. أمسكها. كانت القبضة قوية من الجانبين - ليست حنونة، ليست لطيفة. مصافحة رجلين فهما أن هذه قد تكون المرة الأخيرة، ورفضا إفسادها باللين.
11:20 مساءً، العاشر من شهر هايسون، منزل ألبان الطويل، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
في الليلة التي سبقت القرعة، جلس ألبان وحيداً.
كان المنزل الطويل تفوح منه رائحة الدخان والصنوبر القديم. اصطفت الخرائط على الجدران - ليست لأراضٍ بعيدة، بل لجبل الدم والقرى المحيطة، رُسمت وأعيد رسمها على مدى عشرين عاماً بالفحم على جلد مشدود. أظهرت كل خريطة الشيء نفسه: موقع 'الفم'، معلم باللون الأحمر. المسارات المؤدية إليه. المسافة من كل قرية. كل ذلك دقيق. كل ذلك عديم الفائدة.
فتح الصندوق الخشبي. عشرون حجراً. مرر إبهامه عليها - ملساء، كل واحدة تآكلت من سنوات التعامل. كان يستطيع تسمية كل شاب مثله كل حجر. لم يسمح لنفسه بالنسيان.
طرق على الباب. أغلق الصندوق.
"ادخل."
ملأ مارلو المدخل بالطريقة التي يملأ بها معظم المساحات - تماماً. اضطر الأورك للانحناء لتجاوز الإطار، وحتى حينها لامست كتفاه كلا الجانبين. كان يرتدي مئزره الأبيض المعتاد، والعلامات القبلية بارزة ضد الجلد الأخضر الداكن، وكان فكه مشدوداً بالفعل - محارب قرر شيئاً بالفعل وكان يبلغ العالم ببساطة.
"زعيم."
"مارلو." أشار ألبان إلى المقعد المقابل له. "اجلس، إذا كانت العظام تطالب بالراحة."
لم يجلس مارلو. وقف وذراعاه متقاطعتان، والعضلات تتحرك في فكه.
قال: "القرعة تقع غداً."
"هذا صحيح."
"اسم ثيو يستقر في ذلك الصندوق. تماماً مثل اسم كل شاب."
"هذا صحيح."
التقطت أنياب مارلو ضوء النار. كشف عنها - ليس تهديداً، بل في تكشيرة لم يستطع إيقافها، حابساً شيئاً أراد بشدة الخروج.
زمجرة منخفضة تدحرجت من أعماق صدره - رنانة، خطيرة. "سآخذ مكانه. أمشي بدلاً منه."
حدقت عينا ألبان. "الطقس يتطلب ابناً من دم القرية. أنت 'ستون-توث'. ادعاء ستيلووتر لا يجري في عروقك."
وجدت يد مارلو إطار الباب - قبضت عليه، والخشب يئن تحت ضغط الأورك. "أقارب ثيو بالدم موجودون بالفعل. نزفت بجانبه منذ أن وجدت الشفرة الأولى طريقي. نمت عند بابه عندما طال ظل الجبل. أكلت على مائدة أمه. دعوت أختها أختي. إذا كان الرابط لا يعني شيئاً، يا زعيم - كلمة 'دم' هي صوت فارغ في هذه القاعة."
درسه ألبان للحظة طويلة. طقطقت النار بينهما.
قال ألبان بهدوء: "لا أستطيع تبديل الحجارة. الجبل يعرف ما هو مدين به. الخداع يجلب الخراب على الجميع."
"إذن سيعرف الجبل ما أنا مدين به في المقابل." اشتدت القبضة - الخشب يئن بصوت أعلى. "إذا مشى ثيو في ذلك الطريق، سأمشي معه. إلى عتبة 'الفم'. ليس أبعد مما يسمح به الحجر. لكنني سأكون هناك."
أومأ ألبان ببطء. "أعرف أنك ستفعل، يا بني. ليس هذا ما يخيفني."
"ما الذي يخيفك؟"
انحرفت نظرة ألبان إلى الخرائط على الحائط. إلى العلامة الحمراء التي طاردته لعشرين عاماً.
"هذا العام - قد يطلب الجبل أكثر مما نملك لنعطيه."
06:30 مساءً، الحادي عشر من شهر هايسون، ذا هيرثستون، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
كان حجر القرعة أملساً في كف ثيو. قلبه مرة. مرتين. شعر بوزنه - ليس ثقيلاً، ليس خفيفاً. فقط موجود. مثل معرفة ما يعنيه.
ساد الصمت في الحشد. ثلاثمائة وجه، مضاءة بالنار، تشاهده يمسك الحجر الذي يعني أنه سيمشي في جبل الدم عند الفجر.
كان غابرييل في مكان ما في الحشد. لم يبحث ثيو عنه. لم يستطع تحمل ذلك.
وصل صوت ألبان عبر ذا هيرثستون: "وقعت القرعة على ثيودور. ابن جون. ابن ستيلووتر."
رفع ثيو الحجر فوق رأسه. أمسكه هناك. دعهم يرون. دعهم يرون أن يده لم ترتجف.
قال: "أقبل العبء." واضح. ثابت. رجل يعلن عن موعد الحصاد - ليس موته. "سأمشي في الطريق المستحق، ولن أحيد عنه."
لم يهتف الحشد. لم يبكوا. فعلوا ما يفعله الناس عندما يشاهدون هذا يحدث من قبل ويعرفون أن الحزن يأتي لاحقاً، عندما يأخذ الجبل ما هو مستحق ويستقر الصمت.
أحنوا رؤوسهم. وفي ذلك الصمت، سمع ثيو صوت ليزا - صغيراً، شرساً، يقطع الهدوء كالشفرة:
"لقد ضفرت شعره هذا الصباح. سيعود. لقد وعد."
لم يطلب منها أحد أن تصمت. لم ينظر إليها أحد. لأن كل روح تقف هناك كانت قد قطعت ذلك الوعد نفسه لشخص ما، ذات مرة، وكانوا جميعاً يعرفون ما يفعله الجبل بالوعود.
10:45 مساءً، الثاني عشر من شهر هايسون، نهر سيلفرثريد، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
كان التطهير تقليدياً. ماء بارد، بعمق الخصر، سريع بجريان الجبل. خاض ثيو في الماء وحيداً - رداء أبيض يلتصق بفخذيه، والقماش أصبح شفافاً حيث ضغطه التيار مسطحاً على ساقيه، كل خط من العضلات مرئي من خلال القماش المبلل. ضرب البرد أمعاءه وامتص الهواء من خلال أسنانه لكنه استمر في المشي حتى وصل الماء إلى خصره.
لم يرتجف. كان البرد صادقاً. فضله على حرارة ثلاثمائة نظرة على ظهره.
وقفت أليس على الضفة مع التعويذة. وقف جون بجانبها - صامتاً، ذراعاه مطويتان، منحوت من خشب متجوي. جلس غابرييل في العشب القريب، ركبتاه مضمومتان إلى صدره، لا يبكي لكنه قريب. كانت ليزا قد ضفرت خصلة من الزهور البرية في شعر ثيو ذلك الصباح ورفضت إزالتها، حتى عندما أخبرها أنها ستثير الضحك.
قالت، شرسة كأمها: "دعهم يضحكون. الحظ يخدم أفضل من الكبرياء."
وقف مارلو في الماء حتى ركبتيه في اتجاه التيار. لا يشارك - كان الطقس لدم ستيلووتر - لكنه يرفض المغادرة. ذراعان ضخمتان متقاطعتان، جلد أخضر داكن، مئزر أبيض بارز ضد التيار، عيناه لا تغادران ثيو.
عندما خرج ثيو، يقطر، التصق الرداء الأبيض به كجلد ثانٍ - ملتصق مسطحاً عبر صدره، متمسكاً بتضاريس معدته حيث سحق الماء القماش ضد كل خط من العضلات. كان مارلو هناك. يد واحدة تضغط في عضلة ذراعه العلوية، تعصر مرة واحدة، بقوة. ليست لطيفة. تأريض.
"أنت لا تمشي إلى عتبة 'الفم' وحيداً." منخفض. نهائي. ليس طلباً.
قال ثيو: "أعرف هذا. ولن أطلب منك الابتعاد عما يخصني تحمله."
"سأحملك إذا خذلتك ساقاك."
"لن تخذلاني - ليس طالما بقي نفس في صدري."
"أعرف." اشتدت قبضة مارلو على الكتف. "سأحملك بغض النظر."
03:15 صباحاً، الثالث عشر من شهر هايسون، مسار جبل الدم، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
بدأ الصعود في الظلام.
مشى ثيو. مشى مارلو بجانبه - لا يتحدث، فقط حاضر، دفء جسده فرن في برد ما قبل الفجر. خلفهما، تومض مشاعل القرية بعيداً في الأسفل مثل يراعات تحتضر.
كان المسار مغطى بالنباتات. زهور برية مسحوقة تحت أقدامهما. رائحة دم قديم تزداد كثافة مع كل خطوة - الجبل ينزف شيئاً في التربة، شيئاً كان هنا أطول من القرى، أطول من التضحية، أطول من الذاكرة.
عند 'جاثم المراقب' - منصة حجرية في منتصف الطريق على المنحدر - توقف ثيو. نظر للأسفل. كانت القرية صغيرة من هنا. صغيرة وهشة، مجموعة من الخشب والقش على طول سيلفرثريد، دخان يتصاعد من المداخن، حقل عباد الشمس بقعة داكنة في الظلام.
كان يستطيع رؤية مدخنة والده. لا تزال مضاءة. لن تسمح أليس لها بالانطفاء حتى يعود. أو حتى تعرف أنه لن يعود أبداً.
"مارلو."
"نعم."
"أخبر غابرييل -" توقف. فكه يتحرك. "أخبره أن عباد الشمس يحتاج إلى الماء بحلول الأربعاء. الأحمق ينسى دائماً عندما يتغير الموسم، ولا أريد أن أرى الحقل يذبل بسبب إهماله."
وجدت يد مارلو الكتف مرة أخرى. ثقيلة. دافئة. مائة مرة من قبل - قبل معارك أصغر، قبل لا شيء بهذا الحجم.
قال مارلو: "سأخبره. لكنني سأخبره بنفسك عند عودتك - عندما تقف في ذلك الحقل والتراب تحت أظافرك والشمس على وجهك."
لم يقل ثيو شيئاً. نظر إلى القرية مرة أخرى - ضوء المدخنة، الحقل الداكن، النهر الذي يلتقط ضوء النجوم كخيط من الفضة - ثم استدار واستمر في الصعود.
06:00 صباحاً، الثالث عشر من شهر هايسون، عتبة 'الفم'، العام الثالث والأربعون لدين الجبل
انفتح فم الكهف أمامهما كجرح في جانب الجبل.
توقف مارلو. لم يستطع المضي أبعد - كان التقليد واضحاً. التضحية تدخل وحيدة. الأخ الحامي ينتظر عند العتبة. كان هذا خطاً مرسوماً في الحجر والدم، وحتى مارلو، الذي احترم القليل جداً من الخطوط، احترم هذا الخط.
وقف عند المدخل - ضخم، أخضر الجلد، مئزر أبيض بارز في رمادي ما قبل الفجر - وشاهد ثيو يخطو إلى الظلال.
"سأكون هنا. عندما تخرج. سأكون هنا."
توقف ثيو في فم الكهف. لم يستدر. لو استدار، لما دخل.
قال: "أعرف." ثم ابتلعه الظلام.
في الداخل: بارد. رطب. جدران ملساء برواسب معدنية، السقف ضائع في الظل. طعم معدني على اللسان - قديم، عتيق، يرفض المغادرة.
انفتح 'الفم' أوسع مما كان متوقعاً. كاتدرائية من الحجر، السقف يرتفع للأعلى في ظلام لا يستطيع ضوء المشعل الوصول إليه. تقطر الماء في مكان ما أعمق - الصوت هائل في الهدوء، كل قطرة تجد صداها وتعيده.
كانت الأصفاد تنتظر.
كانت تتدلى من سلسلة ثقيلة مثبتة في حجر السقف - حديد قديم، داكن بعقود من الاستخدام، الحلقات سميكة كمفصل إصبع رجل. امتدت السلسلة إلى زوج من الأصفاد موضوعة على ارتفاع معصمي رجل واقف مرفوعين فوق رأسه مباشرة. ليس تمدداً. ليس مريحاً أيضاً. ارتفاع يطلب من الجسد أن يتذكر نفسه - أن يشعر بوزنه، سحب الجاذبية عبر الكتفين، السحب البطيء للحديد ضد الجلد.
نظر ثيو إلى الأصفاد لفترة طويلة. لم يتحدث إليها. لم يصلِّ. فقط نظر.
خطا للأمام. رفع ذراعيه.
انغلقت الأصفاد حول معصميه بصوت يشبه تلاقي الأسنان - حديد على عظم، القفل ينقر في مكانه. أخذت السلسلة ما يكفي من وزنه لدرجة أن كتفيه تراجعتا وصدره اندفع للأمام، وانزلق الرداء عن كتف واحد وعلق عند الورك المقابل، كاشفاً جانبه الأيسر بالكامل وصولاً إلى عظمة الورك - مسطح صدره يلتقط ضوء المشعل، الخصر الضيق تحته، أثر الشعر الخافت تحت سرته يختفي في عقدة الرداء. جلس القماش الأبيض جافاً عليه الآن - مجعد من الصعود، الغبار يستقر في النسيج، يلتصق حيث سحبه العرق وجف هناك. تصلب القماش في هواء الجبل، مشدوداً عبر مقدمته حيث تثبته السلسلة منتصباً، مخطط أضلاعه مرئي تحته، كل تفاصيل الساق والورك مقروءة من خلال القماش الرقيق حيث يتدلى عليه.
اختبر السلسلة. مرة واحدة. سحب قوي للأسفل جمع كل شيء عبر ظهره وكتفيه في انقباض واحد سميك، جسده بالكامل يشد تحت القماش الرقيق قبل أن يمسك الحديد ويخفف. لم يسحب مرة أخرى.
استقر فيها. وجد جسده وضعه بالطريقة التي يجدها الجسد تحت القيد - قدمان واسعتان للتوازن، عمود فقري مستقيم لأن الانحناء يعني أن الأصفاد تحفر أعمق، السلسلة مشدودة بما يكفي ليشعر بكل حلقة على حدة ضد داخل كل معصم. وجده الضوء - كتفان مسحوبتان للخلف، صدر مدفوع للأمام، مقدمته بالكامل مكشوفة وممسوكة هناك بالحديد. تحركت تفاحة آدم عندما ابتلع، الحركة مرئية في تجويف حلقه، وتحتها كل بوصة منه يمكن للضوء الوصول إليها سُلمت للسلسلة وما تطلبه - رجل يقف في الحديد، وزن مستقر، نفس مرئي في صعود وهبوط صدره من خلال القماش الرقيق.
تنفس. ببطء. موزوناً. يتحكم فيما يستطيع لأن الجبل أخذ بالفعل كل شيء آخر.
تلاشت المشاعل وماتت - واحدة تلو الأخرى، ألسنة اللهب تتقلص إلى شرارات زرقاء وتختفي. طوى الظلام في الداخل. كامل. مطلق. بارد ضد الجلد، يملأ الفم والرئتين حتى بدا التنفس كالغرق في حركة بطيئة.
مرت ساعات. أو دقائق. في الظلام، فقد الوقت حوافه. أصبح الماء المقطر ساعة - كل قطرة دقة، كل صدى تك، تقيس الامتداد الأخير لحياة قِيسَت بمواسم عباد الشمس وعبور الأنهار ووزن يد أب في يده.
حملت السلسلة وزنه عندما تحرك. كان يستطيع الشعور بكل حلقة على حدة - حديد بارد ضد داخل كل معصم، ضغط يستقر بالفعل في ألم عميق في العظام سيعيش أطول من الأصفاد نفسها. احترقت كتفاه من الزاوية. ليس ألماً بعد. وعد بالألم. طريقة الجسد في تذكير العقل بأنه لا يزال حاضراً، لا يزال ممسوكاً، لا يزال ينتمي لشيء آخر غير الظلام.
صرخ مرة واحدة. ليس خوفاً - تحدياً. صوت انتُزع من صدره وقُذف في الظلام كتحدٍ. تعال إذن. تعال وانظر بماذا تُطعم. عاد الصدى مشوهاً، متضاعفاً، وكأن الجبل نفسه يجيب. خشخشت السلسلة بقوة ذلك، جسده بالكامل ينتفض ضد الحديد، ثم يستقر، ثم يسكن.
ثم -
خطوات.
ليست خطوات مارلو. كانت خطوات مارلو ثقيلة، متعمدة، مشية مخلوق لا يجعل من وجوده سراً. كانت هذه مختلفة. هادئة. موزونة. شيء يتحرك عبر الظلام بقرون من الممارسة خلف كل خطوة.
شكل في الظلام.
هدأ نفس ثيو. اشتدت معصماه في الأصفاد - لا يسحب، لا يختبر، فقط يستعد. أصبحت السلسلة مشدودة. ارتفعت كتفاه. أصبح تنفسه أقصر الآن، مسيطراً عليه، صعود وهبوط صدره مرئي حتى في الظلام القريب - كل شهيق يضغط قفصه الصدري ضد الرداء الرقيق، كل زفير استسلام صغير رفض جعله مسموعاً.
جاء صوته خشناً - ليس من الخوف، بل من حلق كان يصرخ بالتحدي في حجر فارغ لساعات.
"أعترف - هذا ليس ما توقعت أن يستقبلني في الظلام."
نبض نبضه بشكل مرئي عند قاعدة حلقه - سريع، مكشوف، جسده يقول الحقيقة التي لن يقولها صوته.
"أنا ثيودور. ابن جون. من ستيلووتر. جئت طواعية إلى هذا المكان - ليس لنقص في القوة للهرب، بل لأنني تنفست هذا الصباح من أجل أولئك الذين لا يستطيعون الهرب. ساقاي قويتان. ظهري مستقيم. اخترت هذا." غنت السلاسل عندما تحرك، زارعاً قدميه بشكل أوسع، الحركة تسحب ذراعيه للأعلى، جسده بالكامل يطول ضد الحديد - مشدود، معلق، متجذر. "إذن - خذ ما هو مستحق. التهم ما تشاء. لكنك ستعرف وجه ما يملأ بطنك قبل النهاية. أود أن أطلب ذلك القدر منك، أيها الوحش."