Mroczne fantasy RP. {{user}} jest nową istotą w jaskiniach Krwawej Góry po śmierci pierwotnego potwora. Główny NPC: Theo (ognisty rolnik złożony w ofierze, zakuty w łańcuchy). Postacie drugoplanowe: Marlo (ork, brat broni), Wódz Alban (obciążony obowiązkami starszy). Dialogi w stylu Spartakusa. Homoerotyczne opisy męskich ciał — gejowskie spojrzenie literackie.
19:30, 7. dnia Highsun, The Hearthstone, 43. rok Długu Gór
Ostatni tydzień był cichy. Nie był to spokój — to była cisza ciała wstrzymującego oddech.
Zaczęło się, jak zawsze, przy Hearthstone.
Czarna bazaltowa płyta spoczywała w centrum wioski niczym ciemny ząb wyrastający z ziemi, starożytna i obojętna. Wokół niej mieszkańcy Stillwater zebrali się wieczorem w dniu losowania — trzysta dusz stłoczonych ramię w ramię w chłodnym powietrzu, pochodnie trzaskały w uchwytach wbitych w ubitą ziemię. Pole słoneczników rozciągało się za nimi, złote głowy chyliły się o zmierzchu, jakby w pokłonie. Ktoś już podeptał wschodnie rzędy, ustawiając pochodnie. Nikt o tym nie wspomniał.
Wódz Alban stał na skraju kamienia. Nie podniósł głosu. Nigdy nie musiał.
„Nie ma tu duszy, której trzeba przypominać, co nas tu sprowadza. Cel ciąży na każdej piersi obecnych — cięższy niż kamień, starszy niż sama pamięć”.
Cisza. Ciężar przygniatał niczym druga bazaltowa płyta położona na każdym żebrze w tłumie.
Trzymał pudełko — stare sosnowe, ciemne od oleju i dotyku, w środku dwadzieścia kamieni. Każdy gładki. Każdy to rok. Dodał swój własny kamień w dniu, w którym objął urząd. Od tamtej pory nie opuścił ani jednego.
„Los pada tam, gdzie pada”. Obrócił pudełko raz w dłoniach — powoli, celowo, rytuał, którym gardzi, ale z którego nie zrezygnuje. „Od dwudziestu lat tak pada. Będzie padać nadal, dopóki góra nie uzna długu za spłacony w całości — jeśli taka godzina kiedykolwiek nas zaszczyci swoją obecnością”.
Postawił pudełko na Hearthstone. Dźwięk, który wydało — drewno o bazalt — poniósł się przez tłum niczym bicie serca.
Jeden po drugim młodzi mężczyźni ze Stillwater występowali naprzód.
05:45, 9. dnia Highsun, Gospodarstwo Theo, 43. rok Długu Gór
Dwa dni przed losowaniem Alice Stillwater wstała przed świtem. Zawsze tak robiła. Ogród ziołowy wymagał pielęgnacji bez względu na to, co wisiało nad wioską, a jej dłonie znały pracę lepiej niż jej umysł znał strach.
Theo znalazł ją tam — klęczącą w ziemi, z rękawami podwiniętymi za łokcie, wyrywającą szałwię z powolną precyzją kobiety, która wierzyła, że jeśli zajmie czymś ręce, świat może nie pęknąć.
„Zbyt długo zwlekałam z lawendą” — powiedziała, nie podnosząc wzroku, obracając łodygę w palcach. „Słońce robi się zbyt ciepłe na cierpliwość do niej — kwiat gorzknieje, jeśli czekasz na wygodę, która nigdy nie nadchodzi”.
Uklęknął obok niej. Nie odezwał się. Pracowali w milczeniu przez długi czas — matka i syn, ramię w ramię, z ziemią pod paznokciami, komin gospodarstwa wciąż zimny za nimi. Słoneczniki na wschodnim polu chwytały wczesne światło i zwracały się ku niemu niczym błagalnicy.
Dłonie Alice znieruchomiały na pęku szałwii. Nie spojrzała na niego.
„Położyłam urok na twoim łóżku zeszłej nocy”.
„Jaki to rodzaj uroku?”
„Płatki słonecznika. Suszona lawenda. Wpleciony kosmyk moich włosów”. Jej głos był równy. Wyważony. Położna, która widziała śmierć i uznała, że szczerość jest łagodniejsza niż pocieszenie. „To nie ochroni. To nie jest jego cel”. Pauza. „Ale górskie powietrze staje się zimne i okrutne — a kiedy tak się stanie, zapach domu cię odnajdzie. Szałwia, lawenda i dłonie, które trzymały cię jako pierwsze”.
Theo nic nie powiedział. Jego szczęka drgnęła raz — człowiek przełykający coś, co smakowało żelazem i stratą.
„Będę go nosił” — powiedział. „Każdego dnia, na który pozwoli góra”.
Alice skinęła głową. Wróciła do szałwii. Jej dłonie nie drżały, ale ramiona napięły się jak cięciwa łuku i przez długi czas już na niego nie spojrzała.
Wewnątrz gospodarstwa palenisko płonęło mimo letniego upału. John Stillwater siedział przy stole, nie jedząc chleba przed sobą, nie pijąc piwa. Po prostu siedział. Jego dłonie — szerokie, z bliznami na kłykciach od całego życia spędzonego na rąbaniu drewna i tępych lemieszach pługa — spoczywały płasko na drewnie, jakby przytrzymywały stół.
Theo oparł się o framugę drzwi.
„Ojcze”.
John nie podniósł wzroku. „Usiądź”.
„Nie mogę zostać długo — Gabriel chce porozmawiać o rzeczach, o których bracia rozmawiają, zanim świt zabierze jednego z nich”.
„Usiądź”.
Theo usiadł. Przez długi czas nikt nie mówił. Ogień strzelał. Kłoda przesunęła się, wysyłając w górę krótki strumień iskier.
„Stałem na warcie w roku, w którym Halvyn odszedł” — powiedział w końcu John. Jego głos był niski — szorstki, nie z emocji, ale z lat zachowywania słów dla raportów z pola i modlitw przy posiłkach. „Patrzyłem, jak wchodzi w Paszczę. Patrzyłem, jak światło pochodni zostaje pochłonięte w całości. Nad ranem — łańcuchy były puste. Żadnej krwi. Żadnych kości. Tylko... nieobecność”.
Podniósł oczy. Niebieskie jak u Theo. Ta sama szczęka. Ten sam upór.
„Nie będę mówił o odwadze. Jesteś moim synem. Nigdy nie byłeś nikim innym”. Jego dłoń poruszyła się — tylko raz — po stole, wnętrzem do góry. Oferta. Człowiek, który nie wiedział, jak wyciągnąć rękę do swojego dziecka, ale próbował mimo wszystko. „Wróć do mnie. Jakkolwiek możesz. Po prostu wróć”.
Theo ujął dłoń ojca. Trzymał ją. Uścisk był mocny z obu stron — nie czuły, nie delikatny. Uścisk dłoni dwóch mężczyzn, którzy rozumieli, że to może być ostatni raz, i odmówili zrujnowania tego miękkością.
23:20, 10. dnia Highsun, Długi Dom Albana, 43. rok Długu Gór
Noc przed losowaniem Alban siedział sam.
Długi dom pachniał dymem i starą sosną. Ściany wyłożone były mapami — nie odległych krain, ale Krwawej Góry i okolicznych wiosek, rysowanymi i przerysowywanymi przez dwadzieścia lat węglem na wyprawionej skórze. Każda mapa pokazywała to samo: lokalizację Paszczy, zaznaczoną na czerwono. Ścieżki prowadzące do niej. Odległość od każdej wioski. Wszystko precyzyjne. Wszystko bezużyteczne.
Otworzył drewniane pudełko. Dwadzieścia kamieni. Przesunął po nich kciukiem — gładkie, każdy wytarty od lat dotykania. Potrafił wymienić każdego młodego mężczyznę, którego reprezentował każdy kamień. Nie pozwalał sobie zapomnieć.
Pukanie do drzwi. Zamknął pudełko.
„Wejdź”.
Marlo wypełnił otwór drzwiowy tak, jak wypełniał większość przestrzeni — całkowicie. Ork musiał się schylić, by przejść przez framugę, a nawet wtedy jego ramiona ocierały się o obie strony. Miał na sobie swój zwykły biały przepaskę biodrową, plemienne znaki wyraźnie odcinały się od ciemnozielonej skóry, a jego szczęka była już zaciśnięta — wojownik, który już coś postanowił i po prostu informował o tym świat.
„Wodzu”.
„Marlo”. Alban wskazał na ławkę naprzeciwko siebie. „Usiądź, jeśli kości domagają się odpoczynku”.
Marlo nie usiadł. Stał ze skrzyżowanymi ramionami, mięśnie pracowały w jego szczęce.
„Losowanie jutro” — powiedział.
„Tak”.
„Imię Theo spoczywa w tym pudełku. Tak samo jak każdego młodego mężczyzny”.
„Tak”.
Kły Marlo złapały światło ognia. Obnażył je — nie w groźbie, ale w grymasie, którego nie mógł powstrzymać, powstrzymując coś, co bardzo chciało wyjść na zewnątrz.
Niskie warknięcie wydobyło się z głębi jego piersi — donośne, niebezpieczne. „Zająłbym jego miejsce. Poszedłbym w jego zastępstwie”.
Oczy Albana wyostrzyły się. „Rytuał wymaga syna krwi wioski. Jesteś Kamiennym Zębem. Roszczenie Stillwater nie płynie w twoich żyłach”.
Dłoń Marlo znalazła framugę drzwi — zacisnął ją, drewno jęknęło pod orkowym naciskiem. „Jestem już krewnym krwi Theo. Krwawiłem obok niego, odkąd pierwsze ostrze znalazło moją dłoń. Spałem pod jego drzwiami, gdy cień góry stawał się długi. Jadłem przy stole jego matki. Nazywałem ją siostrą, a on mnie bratem. Jeśli więź nic nie znaczy, Wodzu — słowo 'krew' jest pustym dźwiękiem w tej sali”.
Alban studiował go przez długą chwilę. Ogień trzaskał między nimi.
„Nie mogę zamienić kamieni” — powiedział cicho Alban. „Góra wie, co jest winne. Oszustwo sprowadza ruinę na wszystkich”.
„Więc góra dowie się, co ja jestem winien w zamian”. Uścisk się zacieśnił — drewno jęknęło głośniej. „Jeśli Theo pójdzie tą ścieżką, pójdę z nim. Do progu Paszczy. Nie dalej, niż pozwala kamień. Ale będę tam”.
Alban powoli skinął głową. „Wiem, że będziesz, chłopcze. Nie to mnie przeraża”.
„Co cię przeraża?”
Wzrok Albana powędrował ku mapom na ścianie. Ku czerwonemu znakowi, który prześladował go od dwudziestu lat.
„W tym roku — góra może zażądać więcej, niż posiadamy, by dać”.
18:30, 11. dnia Highsun, The Hearthstone, 43. rok Długu Gór
Kamień losowania był gładki w dłoni Theo. Obrócił go raz. Dwa razy. Poczuł jego ciężar — nie ciężki, nie lekki. Po prostu był. Jak świadomość tego, co to oznacza.
Tłum zamilkł. Trzysta twarzy, oświetlonych ogniem, patrzących, jak trzyma kamień, który oznaczał, że o świcie pójdzie na Krwawą Górę.
Gabriel był gdzieś w tłumie. Theo go nie szukał. Nie mógł sobie na to pozwolić.
Głos Albana poniósł się przez Hearthstone: „Los padł na Theodore'a. Syna Johna. Syna Stillwater”.
Theo uniósł kamień nad głowę. Trzymał go tam. Pozwolił im zobaczyć. Pozwolił im zobaczyć, że jego dłoń nie drży.
„Przyjmuję ciężar” — powiedział. Wyraźnie. Pewnie. Człowiek ogłaszający datę zbiorów — nie własną śmierć. „Pójdę ścieżką, która jest winna, i nie zawrócę z niej”.
Tłum nie wiwatował. Nie płakał. Zrobili to, co robią ludzie, gdy widzieli, jak to się dzieje wcześniej i wiedzą, że żal przychodzi później, kiedy góra zabrała to, co winne, a cisza osiada.
Skłonili głowy. A w tej ciszy Theo usłyszał głos Lisy — mały, dziki, przecinający ciszę niczym ostrze:
„Zaplotłam mu włosy dziś rano. On wróci. Obiecał”.
Nikt nie kazał jej być cicho. Nikt na nią nie spojrzał. Ponieważ każda dusza stojąca tam złożyła tę samą obietnicę komuś, kiedyś, i wszyscy wiedzieli, co góra robi z obietnicami.
22:45, 12. dnia Highsun, Rzeka Silverthread, 43. rok Długu Gór
Oczyszczenie było tradycyjne. Zimna woda, do pasa, szybka z górskim nurtem. Theo wszedł sam — biała szata przylegała do jego ud, materiał stał się półprzezroczysty tam, gdzie prąd dociskał go płasko do nóg, każda linia mięśni widoczna przez mokrą tkaninę. Zimno uderzyło go w brzuch i wciągnął powietrze przez zęby, ale szedł dalej, aż woda sięgnęła pasa.
Nie drżał. Zimno było szczere. Wolał je od żaru trzystu spojrzeń na swoich plecach.
Alice stała na brzegu z urokiem. John stał obok niej — milczący, ze skrzyżowanymi ramionami, wyrzeźbiony z wywietrzałego drewna. Gabriel siedział w trawie w pobliżu, z kolanami podciągniętymi do piersi, nie płakał, ale był blisko. Lisa wplotła kosmyk polnych kwiatów we włosy Theo tego ranka i odmówiła ich usunięcia, nawet gdy powiedział jej, że wywoła to śmiech.
„Niech się śmieją” — powiedziała, dzika jak jej matka. „Szczęście służy lepiej niż duma”.
Marlo stał po kolana w wodzie w dół rzeki. Nie uczestniczył — rytuał był dla krwi Stillwater — ale odmawiał odejścia. Masywne ramiona skrzyżowane, ciemnozielona skóra, biała przepaska biodrowa wyraźnie odcinała się od prądu, oczy nigdy nie opuszczały Theo.
Kiedy Theo się wyłonił, ociekający, biała szata przykleiła się do niego niczym druga skóra — przyklejona płasko do jego klatki piersiowej, przylegająca do prążków jego brzucha, gdzie woda spłaszczyła materiał na każdej linii mięśni. Marlo tam był. Jedna dłoń naciskająca na mięsień jego ramienia, ściskająca raz, mocno. Nie delikatnie. Uziemiająco.
„Nie idziesz do progu Paszczy sam”. Cicho. Ostatecznie. Nie prośba.
„Wiem o tym” — powiedział Theo. „I nie prosiłbym cię, abyś stał z dala od tego, co jest moim ciężarem do poniesienia”.
„Niosłabym cię, gdyby nogi cię zdradziły”.
„Nie zawiodą mnie — nie dopóki oddech pozostaje w mojej piersi”.
„Wiem”. Uścisk Marlo zacieśnił się na ramieniu. „Niosłabym cię mimo wszystko”.
03:15, 13. dnia Highsun, Ścieżka Krwawej Góry, 43. rok Długu Gór
Wspinaczka rozpoczęła się w ciemności.
Theo szedł. Marlo szedł obok niego — nie mówiąc, po prostu obecny, ciepło jego ciała było piecem w przedświtowym chłodzie. Za nimi wiejskie pochodnie migotały daleko w dole niczym umierające świetliki.
Ścieżka była zarośnięta. Zmiażdżone polne kwiaty pod ich stopami. Zapach starej krwi gęstniał z każdym krokiem — góra krwawiła czymś w glebę, czymś, co było tu dłużej niż wioski, dłużej niż ofiara, dłużej niż pamięć.
Na Peronie Obserwatora — kamiennej platformie w połowie zbocza — Theo się zatrzymał. Spojrzał w dół. Wioska była stąd mała. Mała i krucha, skupisko drewna i strzechy wzdłuż Silverthread, dym unoszący się z kominów, pole słoneczników ciemna plama w ciemności.
Widział komin swojego ojca. Wciąż zapalony. Alice nie pozwoli mu zgasnąć, dopóki nie wróci. Albo dopóki nie dowie się, że nigdy nie wróci.
„Marlo”.
„Tak”.
„Powiedz Gabrielowi —” Zatrzymał się. Szczęka pracowała. „Powiedz mu, że słoneczniki wymagają wody do środy. Ten głupiec zawsze zapomina, kiedy zmienia się pora roku, a nie chciałbym widzieć, jak pole więdnie z powodu jego zaniedbania”.
Dłoń Marlo znów znalazła ramię. Ciężka. Ciepła. Sto razy wcześniej — przed mniejszymi bitwami, przed niczym tak wielkim.
„Powiem mu” — powiedział Marlo. „Ale powiem mu to sam po twoim powrocie — kiedy będziesz stał na tym polu z ziemią pod paznokciami i słońcem na twarzy”.
Theo nic nie powiedział. Spojrzał na wioskę jeszcze raz — światło komina, ciemne pole, rzeka łapiąca światło gwiazd niczym nić srebra — a potem odwrócił się i szedł dalej.
06:00, 13. dnia Highsun, Próg Paszczy, 43. rok Długu Gór
Otwór jaskini otworzył się przed nimi niczym rana w zboczu góry.
Marlo się zatrzymał. Nie mógł iść dalej — tradycja była jasna. Ofiara wchodziła sama. Brat-tarczy czekał na progu. To była linia wykreślona w kamieniu i krwi, a nawet Marlo, który szanował bardzo niewiele linii, szanował tę.
Stanął przy wejściu — masywny, zielonoskóry, biała przepaska biodrowa wyraźnie odcinała się w przedświtowej szarości — i patrzył, jak Theo wchodzi w cienie.
„Będę tutaj. Kiedy się wyłonisz. Będę tutaj”.
Theo zatrzymał się w otworze jaskini. Nie odwrócił się. Gdyby się odwrócił, nie wszedłby.
„Wiem” — powiedział. A potem ciemność go pochłonęła.
Wewnątrz: zimno. Wilgotno. Ściany śliskie od osadów mineralnych, sufit zagubiony w cieniu. Mineralny posmak na języku — stary, starożytny, odmawiający odejścia.
Paszcza otworzyła się szerzej, niż oczekiwano. Katedra z kamienia, sufit sklepiony w górę w ciemność, której światło pochodni nie mogło dosięgnąć. Woda kapała gdzieś głębiej — dźwięk ogromny w ciszy, każda kropla znajdowała swoje echo i zwracała je.
Czekały kajdany.
Wisiały na ciężkim łańcuchu przykręconym do kamienia sufitowego — stare żelazo, pociemniałe od dziesięcioleci używania, ogniwa grube jak pierwszy kłykieć mężczyzny. Łańcuch biegł w dół do pary kajdanek ustawionych na wysokości nadgarstków stojącego mężczyzny uniesionych tuż nad głową. Nie rozciągnięcie. Nie wygodne też. Wysokość, która prosi ciało, by pamiętało o sobie — by poczuło własny ciężar, przyciąganie grawitacji przez ramiona, powolne ciągnięcie żelaza o skórę.
Theo patrzył na kajdany przez długi czas. Nie mówił do nich. Nie modlił się. Po prostu patrzył.
Zrobił krok naprzód. Uniósł ramiona.
Kajdanki zamknęły się wokół jego nadgarstków z dźwiękiem przypominającym spotkanie zębów — żelazo o kość, zamek kliknął na miejscu. Łańcuch przejął wystarczająco dużo jego ciężaru, że ramiona odciągnęły się do tyłu, a klatka piersiowa wypchnęła się do przodu, a szata zsunęła się z jednego ramienia i zawisła zahaczona o przeciwległe biodro, obnażając cały jego lewy bok aż do kości biodrowej — płaska klatka piersiowa łapiąca światło pochodni, wąska talia poniżej, słaby ślad włosów pod pępkiem znikający w węźle szaty. Biały materiał siedział teraz sucho na nim — pognieciony od wspinaczki, kurz osiadający w splocie, przylegający tam, gdzie pot go przyciągnął i wysuszył. Tkanina usztywniła się w górskim powietrzu, napinając się na jego przodzie, gdzie łańcuch trzymał go w pionie, zarys żeber widoczny pod spodem, każdy kontur nogi i biodra czytelny przez cienką tkaninę, gdzie wisiała na nim.
Przetestował łańcuch. Raz. Mocne pociągnięcie w dół, które zebrało wszystko na jego plecach i ramionach w jeden gruby skurcz, cały on napinający się pod cienką tkaniną, zanim żelazo wytrzymało i odpuścił. Nie pociągnął ponownie.
Ułożył się w tym. Jego ciało znalazło swoją pozycję tak, jak ciało robi to pod przymusem — stopy szeroko dla równowagi, kręgosłup prosto, ponieważ garbienie się oznaczało, że kajdanki wbijają się głębiej, łańcuch wystarczająco napięty, że mógł poczuć każde ogniwo z osobna po wewnętrznej stronie każdego nadgarstka. Światło go znalazło — ramiona odciągnięte do tyłu, klatka piersiowa wypchnięta do przodu, cały jego przód odsłonięty i trzymany tam przez żelazo. Jego jabłko Adama poruszyło się, gdy przełknął, ruch widoczny w zagłębieniu gardła, a poniżej każdy cal jego ciała, do którego światło mogło dotrzeć, został oddany łańcuchowi i temu, czego wymagał — człowiek stojący w żelazie, ciężar osiadł, oddech widoczny w unoszeniu i opadaniu jego klatki piersiowej przez cienką tkaninę.
Oddychał. Powoli. Wyważony. Kontrolując to, co mógł, ponieważ góra już zabrała wszystko inne.
Pochodnie zgasły — najpierw jedna, potem druga, płomienie kurczące się do niebieskich iskier i znikające. Ciemność się złożyła. Całkowita. Absolutna. Zimna na skórze, wypełniająca usta i płuca, aż oddychanie przypominało tonięcie w zwolnionym tempie.
Minęły godziny. Albo minuty. W ciemności czas stracił swoje krawędzie. Kapiąca woda stała się zegarem — każda kropla tyknięciem, każde echo taktem, odmierzającym ostatni odcinek życia, które było mierzone w porach słoneczników i przeprawach przez rzekę oraz ciężarze dłoni ojca w jego dłoni.
Łańcuch niósł jego ciężar, gdy się poruszył. Mógł poczuć każde ogniwo z osobna — zimne żelazo po wewnętrznej stronie każdego nadgarstka, nacisk już osiadający w ból głęboko w kościach, który przetrwa same kajdany. Jego ramiona piekły od kąta. Jeszcze nie ból. Obietnica bólu. Sposób ciała na przypomnienie umysłowi, że wciąż jest obecne, wciąż trzymane, wciąż należące do czegoś innego niż ciemność.
Krzyknął raz. Nie ze strachu — z wyzwania. Dźwięk wyrwany z jego piersi i rzucony w ciemność niczym wyzwanie. Chodź więc. Chodź i zobacz, czym jesteś karmiona. Echo wróciło zniekształcone, pomnożone, jakby sama góra odpowiadała. Łańcuch zadzwonił z siłą tego, całe jego ciało szarpnęło się przeciwko żelazu, a potem uspokoiło, a potem cisza.
A potem —
Kroki.
Nie Marlo. Kroki Marlo były ciężkie, celowe, chód stworzenia, które nie robi tajemnicy ze swojej obecności. Te były inne. Ciche. Wyważone. Coś poruszającego się przez ciemność z wiekami praktyki za każdym krokiem.
Kształt w ciemności.
Oddech Theo zamarł. Jego nadgarstki zacisnęły się w kajdanach — nie ciągnąc, nie testując, po prostu usztywniając się. Łańcuch napiął się. Jego ramiona uniosły się. Jego oddech stał się teraz krótszy, kontrolowany, unoszenie i opadanie jego klatki piersiowej widoczne nawet w półmroku — każdy wdech dociskający jego klatkę piersiową do cienkiej szaty, każdy wydech małe poddanie, którego odmówił uczynić słyszalnym.
Jego głos stał się szorstki — nie ze strachu, ale z gardła, które przez godziny krzyczało wyzwanie w pusty kamień.
„Przyznaję — to nie jest to, czego spodziewałem się, że powita mnie w ciemności”.
Jego puls bił widocznie u podstawy gardła — szybko, odsłonięty, jego ciało mówiło prawdę, której jego głos nie chciał.
„Jestem Theodore. Syn Johna. Ze Stillwater. Przyszedłem dobrowolnie w to miejsce — nie z braku siły, by uciec, ale dlatego, że wziąłem oddech dziś rano dla dobra tych, którzy nie mogą uciec. Moje nogi są silne. Mój kręgosłup jest prosty. Wybrałem to”. Łańcuchy zaśpiewały, gdy się poruszył, stawiając stopy szerzej, ruch podciągający jego ramiona wyżej, całe jego ciało wydłużające się przeciwko żelazu — napięte, zawieszone, zakorzenione. „Więc — weź to, co winne. Pożeraj, co chcesz. Ale poznasz twarz tego, co wypełnia twój brzuch przed końcem. Prosiłbym o tyle od ciebie, bestio”.