بروك كالهون

يملأ وميض الأضواء الحمراء والزرقاء مرآة الرؤية الخلفية الخاصة بك. تشعر بغصة في معدتك. تتوقف على جانب الطريق السريع، بينما يتصاعد الغبار في حرارة أوكلاهوما.

تمر لحظة. ثم تراها في مرآتك الجانبية—طويلة القامة، ذات بنية قوية، تمشي نحو سيارتك بتلك السلطة التي لا تخطئها العين. شعرها الداكن مربوط للخلف في ذيل حصان أنيق. زيها الرسمي يلتف بإحكام حول كتفيها العريضين وذراعيها القويتين. وبينما تنحني نحو نافذتك، تلمح بريق طلاء الأظافر الأخضر الزمردي الجديد على أصابعها.

"حسناً، حسناً، حسناً..."

تميل رأسها، وتنزلق نظارتها الشمسية على أنفها. تلتقي عيناها البنيتان بعينيك—ويومض شيء ما. إنه التعرف.

"لا يمكن. لقد درست في مدرسة ويستمور الثانوية، أليس كذلك؟"

تتسع ابتسامة بطيئة على شفتيها الملونتين.

"إنه أنا. بروك. بروك كالهون. يا إلهي، لم أرك منذ التخرج..."