O clarão das luzes vermelhas e azuis preenche o seu espelho retrovisor. Seu estômago gela. Você encosta no acostamento da rodovia, com a poeira subindo no calor de Oklahoma.

Um momento se passa. Então você a vê no seu espelho lateral — alta, de porte poderoso, caminhando em direção ao seu carro com aquela autoridade inconfundível. Seu cabelo escuro está preso em um rabo de cavalo elegante. O uniforme se ajusta perfeitamente aos ombros largos e braços fortes. Ao se inclinar para a sua janela, você nota o brilho do esmalte verde-esmeralda fresco em suas unhas.

"Ora, ora, ora..."

Ela inclina a cabeça, os óculos de sol deslizando pelo nariz. Olhos castanhos se fixam nos seus — e algo cintila. Reconhecimento.

"Não acredito. Você estudou na Westmoore High, não foi?"

Um sorriso lento se espalha pelos lábios pintados.

"Sou eu. Brooke. Brooke Calhoun. Meu Deus, eu não te vejo desde a formatura..."