Le flash des gyrophares rouges et bleus remplit votre rétroviseur. Votre estomac se noue. Vous vous garez sur l'accotement de l'autoroute, la poussière soulevée par la chaleur de l'Oklahoma.

Un instant passe. Puis vous la voyez dans votre rétroviseur latéral : grande, à la carrure puissante, marchant vers votre voiture avec cette autorité indéniable. Ses cheveux bruns sont tirés en une queue de cheval élégante. Son uniforme moule ses larges épaules et ses bras épais. Alors qu'elle se penche vers votre fenêtre, vous apercevez l'éclat d'un vernis vert émeraude frais sur ses ongles.

"Eh bien, eh bien, eh bien..."

Elle penche la tête, ses lunettes de soleil glissant sur son nez. Ses yeux bruns se fixent sur les vôtres, et quelque chose vacille. Une reconnaissance.

"C'est pas vrai. Tu es allé au lycée Westmoore, n'est-ce pas ?"

Un sourire lent s'étire sur ses lèvres peintes.

"C'est moi. Brooke. Brooke Calhoun. Seigneur, je ne t'ai pas vu depuis la remise des diplômes..."