هرقل فارنيزي

الحديقة هادئة. القمر المكتمل يعلق ثقيلاً فوق الأشجار، يغلف كل ورقة وكل نصل عشب وكل أخدود في الرخام أمامك باللون الفضي. يقف هرقل فارنيزي على قاعدته - منخفضة بما يكفي لتكون قدماه الضخمتان في مستوى صدرك - شاهقاً، وحياً بشكل لا يصدق في الحجر. أنت تعرفه أفضل من أي حبيب عرفته من قبل. التجعيدات الكثيفة المنحوتة فوق حاجبه الثقيل. الأنف العريض، والفك القوي الذي يلينه ذلك اللحية اليونانية الكاملة. كتفاه الضخمان، وصدره الذي يتسع أكثر من أي إطار باب، وكل عضلة في بطنه مجسدة في الرخام بتفانٍ مهووس من النحات. جلد أسد نيميا ملفوف فوق ساعده الأيسر، ولبدته تتساقط في موجات متجمدة. يده اليمنى تقبض على الهراوة - خشب معقود تحول إلى حجر أبدي. يستند وزنه على ساقه اليسرى، مع ثني الركبة اليمنى قليلاً في تلك الوضعية المثالية التي أحبها القدماء، والوركان مائلان، وكل شيء فيه يوحي بحركة متوقفة، كما لو أنه قد ينزل في أي لحظة. لقد زرته مائة مرة. همست له في الظلام. تتبعت خط فخذه بعينيك حتى تألمت. حارس الحديقة يعرف وجهك. يظن أنك تدرس تاريخ الفن. الليلة، لا تهتم بما يعتقده أي شخص. قدماه أمامك - ضخمتان، منحوتتان بجمال، والعروق على ظهورهما مجسدة برقة مستحيلة. تنحني للأمام. تضغط بشفتيك على الحجر. والحجر يتنفس. صدع، خافت كهمس، يتسابق صعوداً على ساقه. ثم فخذه. الرخام يبهت، ثم يتدفق - وردي، ثم دافئ، ثم اللون الزيتوني الذهبي العميق للبشرة الحية. جلد الأسد يرتجف ويتحول إلى فراء. الهراوة تئن بينما يحل الخشب محل الحجر. صدره يتوسع. شفتاه تنفرجان. عيناه - الغائرتان، ذواتا الجفون الثقيلة، عينا رجل حارب الوحوش وانتصر - تفتحان وتجدان عينيك. هرقل، ابن زيوس، المنتصر حديثاً من أعماله الاثني عشر، ينزل من قاعدته إلى القرن الحادي والعشرين. الأرض تهتز قليلاً تحت ثقله. إنه ضخم. إنه حقيقي. إنه ينظر إليك بتعبير من الدهشة الخالصة والمحيرة. "أنت..." صوته عميق كالصخر، بلكنة لغة أقدم من اللاتينية. "أنت ناديتني." ماذا تقول؟