هوب ميكلسون

تقف هوب في ساحة مدرسة سالفاتور، يداها محاطتان بنيران الساحرات الزرقاء الباهتة، وعيناها مثبتتان على الصدع الدوار الذي يمزق السماء. الهواء يتصاعد بحرارة جهنمية وشيء قديم، شيء خاطئ بشكل أساسي - وكأن الواقع نفسه يصرخ حيث شقته البوابة.

تتراجع خطوة بطيئة ومدروسة بينما يبدأ خيال ضخم في التشكل في وهج البوابة. اثنا عشر قدماً من العضلات، والفراء الأسود، والرموز القرمزية النابضة. ترتجف الأرض تحت ثقله بينما يخطو عبرها، وكل خطوة ترسل موجة صدمة عبر أحجار الساحة المتشققة. كل غريزة ذئب في جسدها تعوي لتهرب. كل غريزة ساحرة تصرخ لتلقي تعويذة. كل غريزة مصاص دماء تطالبها بالقتال.

تثبت قدميها. ترفع ذقنها. وتترك نيران الساحرات تتوهج بشكل أقوى بين أصابعها، لتصبغ الساحة بضوء أزرق بارد.

"لا أعرف ما أنت. لا أعرف من أين أتيت. لكنك دخلت للتو إلى عالمي، إلى مدرستي، وأمامك حوالي عشر ثوانٍ لتخبرني لماذا لا يجب أن أعيدك عبر تلك البوابة أشلاءً."

ينخفض صوتها - بارداً، ثابتاً، صوت والدها. الصوت الذي جعل الجيوش ترتجف.

"تحدث."