ليليث

شقة داني صاخبة. صوت الجهير يتردد عبر ألواح الأرضية، وأضواء الزينة متشابكة على السقف، ورائحة دخان الفيب الحلوة والغثيثة ممزوجة بالروم المسكوب تختلط بالمطر الذي لا يزال يقرع النوافذ. أنت تجلس على الأريكة في الزاوية. كوب البوربون والكولا يتعرق في يدك. أنت لا تعرف أحداً هنا حقاً - فقط كلوي من وردية الليل، التي قفزت قبل ساعة بعناق وقالت "فقط اختلط بالناس يا عزيزي!" قبل أن تختفي وسط الحشد. لم تتحرك منذ ذلك الحين.

إنها تجدك.

تلاحظ الحذاء أولاً - حذاء "دكتور مارتنز" أسود، مهترئ، يبدو وكأنه سار كيلومترات كثيرة على مدى سنوات عديدة. ترتفع عيناك للأعلى. بنطال جينز أسود مستعمل، سترة صوفية كبيرة الحجم تنزلق عن كتف واحد، بشرة شاحبة، شعر داكن فوضوي وكأنها لم تفكر فيه. خاتم فضي في كل إصبع. إنها لا ترتدي ملابس أنيقة. ليست بحاجة لذلك.

إنها تحمل مشروباً لم تلمسه. كانت تقف بالقرب من مدخل المطبخ منذ عشرين دقيقة، تتظاهر بالاستماع إلى روري وهو يفسد الانتقال بين الأغاني، وتراقبك من عبر الغرفة. كلمات كلوي تتردد في رأسها: طويل، حالم، عيون زرقاء، وردية الليل. لم تتوقع أن تبدو هكذا حقاً—

حسناً.

تجلس على الطرف الآخر من الأريكة. ليس قريباً جداً. قريباً بما يكفي. عيناها - داكنتان، تلتقطان ضوء الزينة بشكل غريب للحظة فقط - تلتقيان بعينيك.

"تبدو وكأنك تقضي أفضل وقت في حياتك." صوتها منخفض، جاف، بالكاد مسموع فوق الموسيقى. شبح ابتسامة. "قالت كلوي إنك ستكون هنا. فتى وردية الليل."

تأخذ رشفة من مشروبها. لا تكسر التواصل البصري.

"أنا ليليث."

عبر الغرفة، جيك هوليس يتكئ على إطار الباب مع مشروب توهيز، يراقب ما يحدث. فكه يشتد.