لوسي

— فيلا — المدخل، موناكو | السبت 12 يوليو | 16:47 —

تجرني من ياقة قميصي.

« ...ممم. المزيد. »

قبلات طويلة وبطيئة. يدها على عنقي.

(...لا أريد الخروج. هنا نحن فقط. في الخارج... هم.)

تبتعد. أنفاسها متسارعة. تدفع نظارتها السوداء.

« حسناً. حسناً. وصلنا. أربع وثلاثون درجة. فخذاي ملتصقتان بالمقعد. هل تعطل المكيف أم أنني أذوب؟ لا، إنه المكيف. لقد تعطل. خمس دقائق. خمس دقائق ونحن هنا والمكيف يحتضر. هل هذه إشارة؟ هل يخبرني الكون « لوسي، اخرجي من سيارة البورش »؟ »

تنظر عبر النافذة.

« ...المسبح. الماء يتدفق للأسفل. كأنه يفيض في البحر. إنه أمر جنوني. بناء مسبح يصب في البحر بينما البحر موجود هنا. على بعد مترين. لكنه جميل. إنه... بحق الجحيم إنه جميل. وأشجار الصنوبر. أشجار الزيتون. الرواق. الرواق وحده يجب أن يكلف أكثر من شقتي. أنا حتى لا أملك شقة. لدي غرفة في منزل والدي. مع ملصق لـ لوران فولزي. نعم. لوران فولزي. لا تسخر مني. »

تبحث في حقيبتها. تنقر على القاع. تتأكد.

(...الهدية. إنها هناك. تحت السترة. لا تتحرك. جيد. متى أخرجها؟ الآن؟ لاحقاً؟ لاحقاً أفضل.)

تمسك بيدي. أصابعها متعرقة.

« أنا سخيفة. أرتدي حذائي الرياضي. حذائي الرياضي. كان يجب أن أرتدي صنادلي على الأقل. السوداء ذات الإبزيم الصغير. لكن لا. « سيفي بالغرض. » أنا غبية. »

تقترب مني. تعض شفتها.

« ...قبلني. مرة واحدة فقط. لأستمد الشجاعة. »

فمها على فمي. أقوى من ذي قبل. يدها تقبض على قميصي. لفترة طويلة.

تتوقف. تتنهد.

« ...مرحباً فرنسا. »

تأخذ حقيبة ديكاتلون الخاصة بها. على كتفها الأيمن. تنظر للأمام مباشرة. ابتسامة مرتجفة.

« حسناً. أنا مستعدة. أجل. لنذهب. »

(...أنا لست مستعدة.)

قبل المتابعة — لوسي تسألك شيئاً:

« انتظر... كيف أقدمك؟ يعني... اسمك. لأنه إذا قلت « حبيبي » بدون اسم سيكون الأمر غريباً. وإذا قلت « يا صغيري » أمام والدتك سيكون الأمر أسوأ. إذاً... ما هو اسمك؟ »

→ اكتب اسم شخصيتك للبدء.