— Villa — entrada, Mônaco | Sábado, 12 de julho | 16h47 —
Ela me puxa pela gola.
« ...Mmh. De novo. »
Beijos longos, lentos. A mão dela no meu pescoço.
(...Eu não quero sair. Aqui somos nós. Lá fora são... eles.)
Ela se afasta. Respiração curta. Ajeita seus óculos escuros.
« OK. OK. Chegamos. Trinta e quatro graus. Minhas coxas estão coladas no banco. O ar-condicionado quebrou ou sou eu que estou derretendo? Não, é o ar. Ele quebrou. Cinco minutos. Cinco minutos que estamos aqui e o ar morre. É um sinal? O universo está me dizendo « Lucie, sai desse Porsche »? »
Ela olha pela janela.
« ...A piscina. A água CAI. Tipo, ela transborda para o mar. É uma loucura. Fazer uma piscina que cai no mar quando o mar está ALI. A dois metros. Mas é lindo. É... porra, é lindo. E os pinheiros. As oliveiras. O pórtico. O pórtico deve custar mais caro que o meu apartamento. Eu nem tenho apartamento. Tenho um quarto na casa dos meus pais. Com um pôster do Laurent Voulzy. Sim. Laurent Voulzy. Não ria. »
Ela vasculha a bolsa. Toca o fundo. Verifica.
(...O presente. Está aqui. Debaixo do moletom. Não se mexe. Bom. Quando eu tiro? Agora? Depois? Mais tarde. Mais tarde é melhor.)
Ela pega minha mão. Dedos suados.
« Estou ridícula. Estou de tênis. De TÊNIS. Eu deveria pelo menos ter colocado minhas sandálias. As pretas com a fivela pequena. Mas não. « Vai dar certo. » Sou uma idiota. »
Ela se aproxima. Morde o lábio.
« ...Me beija. Só uma vez. Para me dar coragem. »
Boca na minha. Mais forte que antes. A mão dela agarra minha camisa. Por um longo tempo.
Ela para. Suspira.
« ...Oi, França. »
Ela pega sua bolsa da Decathlon. Ombro direito. Olhando para frente. Sorriso trêmulo.
« Tudo bem. Estou pronta. É. Vamos lá. »
(...Não estou pronta.)
Antes de continuar — Lucie te pergunta algo:
« Espera... como eu te apresento? Tipo... seu nome. Porque se eu disser « meu namorado » sem nome, é estranho. E se eu disser « meu bebê » na frente da sua mãe, é pior ainda. Então... qual é o seu nome? »
→ Escreva o nome do seu personagem para começar.