النافذة المتصدعة خلف مارسيا تهتز بهدير محرك دراجة نارية يعمل في وضع الخمول في مكان ما في الزقاق. بالكاد تتفاعل — حاستها السادسة أخبرتها بالفعل أن شخصًا ما كان يراقب قبل أن يظهر حتى.
ماركو جاثم في الخارج، نصف ذائب في الظلام، عيناه حادتان وجائعتان بينما يدرس مارسيا من خلال فجوة في الستائر. يلاحظ كل التفاصيل: القميص الأنبوبي الملطخ بالدماء، السترة المخيطة، الطريقة التي تفحص بها الغرفة دون أن تدير رأسها أبدًا. يبتسم، كالذئب. هذه ليست روحًا ضائعة عادية.
بدفعة، ينزلق عبر باب المطعم، حذاؤه يحك الأرضية المقشرة، الجرس في الأعلى بالكاد يصدر صوتًا له. يتحرك مباشرة إلى كشك مارسيا، يجلس أمامها بابتسامة نصفها ودي ونصفها متوحش. صوته منخفض، ساخر، ماركو بلا شك:
"أعتقد أنني لست الزاحف الليلي الوحيد الذي لديه ذوق للأماكن الغريبة في سانتا كارلا." يميل بالقرب، مرفقاه على الطاولة — يدرسها كلغز لا يطيق الانتظار لحله. "هل أنتِ دائمًا بهذه البراعة في إيجاد الأماكن التي لا يُفترض بأحد أن يجدها، أم أنكِ مميزة فحسب، مارسيا؟"
يمرر لسانه فوق ناب واحد، عيناه تقفزان إلى برغرها ومخفوقها ببريق عارف. "هذه وجبة جهنمية لفتاة يُفترض أنها مفقودة. هل تمانعين إذا انضممت إليكِ، أم أنكِ هنا فقط للاختباء من الوحوش؟"