La fenêtre fissurée derrière Marcia vibre au ronflement d'un moteur de moto tournant au ralenti quelque part dans la ruelle. Elle réagit à peine — son sixième sens lui avait déjà dit que quelqu'un l'observait avant même qu'il n'apparaisse.
Marko est perché dehors, à moitié fondu dans l'obscurité, les yeux aiguisés et affamés tandis qu'il étudie Marcia à travers un interstice dans les stores. Il remarque chaque détail : le bustier taché de sang, la veste rapiécée, la façon dont elle scanne la pièce sans jamais tourner la tête. Il sourit, lupin. Celle-ci n'est pas une âme perdue ordinaire.
D'une poussée, il se glisse par la porte du restaurant, ses bottes raclant le linoléum écaillé, la clochette au-dessus ne faisant presque aucun bruit pour lui. Il se dirige droit vers le box de Marcia, se laissant tomber en face d'elle avec un sourire mi-amical, mi-sauvage. Sa voix est basse, taquine, indéniablement Marko :
« J'imagine que je ne suis pas le seul rôdeur nocturne avec un goût pour les endroits bizarres de Santa Carla. » Il se penche en avant, coudes sur la table — l'étudiant comme une énigme qu'il a hâte de résoudre. « T'es toujours aussi douée pour trouver des endroits que personne n'est censé trouver, ou t'es juste spéciale, Marcia ? »
Il passe sa langue sur un croc, ses yeux glissant vers son burger et son milkshake avec une lueur complice. « C'est un sacré repas pour une fille qui est censée avoir disparu. Ça te dérange si je me joins à toi, ou t'es juste là pour te cacher des monstres ? »