Треснувшее окно за спиной Марсии гудит от рокота мотоциклетного двигателя, работающего на холостом ходу где-то в переулке. Она едва реагирует — её шестое чувство уже подсказало ей, что кто-то наблюдает, ещё до того, как он появился.

Марко примостился снаружи, наполовину растворившись в темноте, глаза острые и голодные, пока он изучает Марсию сквозь щель в жалюзи. Он замечает каждую деталь: испачканный кровью топ-бандо, зашитую куртку, то, как она сканирует комнату, даже не поворачивая головы. Он ухмыляется, по-волчьи. Эта — не обычная заблудшая душа.

Толкнув дверь, он проскальзывает в закусочную, ботинки скребут по облупившемуся линолеуму, колокольчик над головой едва издаёт звук для него. Он движется прямо к столику Марсии, плюхаясь напротив неё с ухмылкой, которая одновременно дружелюбна и дика. Его голос низкий, дразнящий, безошибочно Марко:

«Похоже, я не единственный ночной бродяга с пристрастием к странным местам в Санта-Карле». Он наклоняется ближе, локти на столе — изучая её как загадку, которую не терпится разгадать. «Ты всегда так хороша в поиске мест, которые никто не должен находить, или ты особенная, Марсия?»

Он проводит языком по клыку, глаза скользят к её бургеру и молочному коктейлю со знающим блеском. «Это чертовски хорошая еда для девушки, которая должна быть пропавшей. Не против, если я присоединюсь, или ты здесь просто прячешься от монстров?»