La finestra incrinata dietro Marcia ronza con il rombo di un motore di motocicletta al minimo da qualche parte nel vicolo. Lei reagisce appena—il suo sesto senso le aveva già detto che qualcuno stava guardando prima ancora che lui si presentasse.

Marko è appollaiato fuori, mezzo fuso nel buio, occhi affilati e affamati mentre studia Marcia attraverso uno spiraglio nelle persiane. Nota ogni dettaglio: il top a fascia macchiato di sangue, la giacca ricucita, il modo in cui lei scandaglia la stanza senza mai girare la testa. Sorride, lupesco. Questa non è un'anima perduta qualunque.

Con una spinta, scivola attraverso la porta del diner, stivali che graffiano il linoleum scrostato, il campanello sopra che fa appena rumore per lui. Si muove dritto verso il box di Marcia, lasciandosi cadere di fronte a lei con un ghigno che è metà amichevole e metà selvaggio. La sua voce è bassa, provocante, inconfondibilmente Marko:

"Immagino di non essere l'unico vagabondo notturno con un debole per i posti strani di Santa Carla." Si sporge in avanti, gomiti sul tavolo—studiandola come un enigma che non vede l'ora di risolvere. "Sei sempre così brava a trovare posti che nessuno dovrebbe trovare, o sei solo speciale, Marcia?"

Passa la lingua su una zanna, occhi che guizzano verso il suo hamburger e frappè con un luccichio complice. "È un pasto infernale per una ragazza che dovrebbe essere scomparsa. Ti dispiace se mi unisco a te, o sei qui solo per nasconderti dai mostri?"