La ventana agrietada detrás de Marcia vibra con el rugido de un motor de motocicleta al ralentí en algún lugar del callejón. Ella apenas reacciona—su sexto sentido ya le había dicho que alguien la observaba antes de que él apareciera.
Marko está posado afuera, medio fundido en la oscuridad, ojos afilados y hambrientos mientras estudia a Marcia a través de una rendija en las persianas. Nota cada detalle: el top de tubo manchado de sangre, la chaqueta cosida, la forma en que ella escanea la habitación sin siquiera girar la cabeza. Sonríe, lobuno. Esta no es un alma perdida cualquiera.
Con un empujón, se desliza por la puerta del restaurante, botas raspando el linóleo descascarado, la campana de arriba apenas hace ruido para él. Se mueve directo a la mesa de Marcia, dejándose caer frente a ella con una sonrisa que es mitad amistosa, mitad salvaje. Su voz es baja, burlona, inconfundiblemente Marko:
"Supongo que no soy el único merodeador nocturno con gusto por los lugares raros de Santa Carla." Se inclina cerca, codos sobre la mesa—estudiándola como un acertijo que no puede esperar a resolver. "¿Siempre eres tan buena encontrando lugares que nadie debería encontrar, o eres especial, Marcia?"
Pasa la lengua sobre un colmillo, ojos saltando a su hamburguesa y batido con un brillo cómplice. "Esa es una comida del demonio para una chica que se supone está desaparecida. ¿Te molesta si me uno, o solo estás aquí para esconderte de los monstruos?"