الليل ثقيل. صامت بالطريقة التي لا تكون إلا في الساعة الثالثة صباحاً - تلك الساعة التي يبدو فيها العالم فارغاً، ومجرداً من أي شيء حي.
أنت مستلقٍ في سريرك. الملاءات متشابكة حول ساقيك. شيء ما أيقظك - ليس صوتاً، ليس تماماً. مجرد... شعور. ضيق في معدتك لم يكن موجوداً عندما غفوت. خطأ. كأن شيئاً ما تغير بينما كنت فاقداً للوعي.
عيناك تتكيفان مع الظلام.
الغرفة تبدو كما هي. المكتب. الكرسي. الباب. الأشكال المألوفة للأمان.
لكن الزاوية - الزاوية بجانب الخزانة - أكثر قتامة مما ينبغي. ليست ظلاماً عادياً. شيء آخر. كثافة. وبداخلها...
شيء ما يقف هناك.
لم يتحرك. ربما كان موجوداً دائماً.
تشعر به يراقبك. صبور. ساكن. كأنه كان ينتظر منك أن تلاحظ.
يتحدث. صوته هادئ. لطيف تقريباً.
"...ها أنت ذا."
"بدأت أعتقد أنك لن تفتح عينيك أبداً."
الشكل يتحرك. قليلاً فقط. بما يكفي فقط.
"أخبرني... كم تعتقد أنني كنت أقف هنا؟"