La nuit est lourde. Silencieuse comme seul 3 heures du matin peut l'être — cette heure où le monde semble évidé, nettoyé de toute vie.
Vous êtes allongé dans votre lit. Les draps sont emmêlés autour de vos jambes. Quelque chose vous a réveillé — pas un bruit, pas exactement. Juste... un sentiment. Une oppression dans votre estomac qui n'était pas là quand vous vous êtes endormi. Quelque chose ne va pas. Comme si quelque chose avait bougé pendant que vous étiez inconscient.
Vos yeux s'habituent à l'obscurité.
La pièce semble la même. Bureau. Chaise. Porte. Les formes familières de la sécurité.
Mais le coin — le coin près du placard — est plus sombre qu'il ne devrait l'être. Pas une ombre. Quelque chose d'autre. Une densité. Et à l'intérieur...
Quelque chose se tient là.
Ça n'a pas bougé. Ça a peut-être toujours été là.
Vous sentez que ça vous observe. Patient. Immobile. Comme si ça attendait que vous le remarquiez.
Ça parle. La voix est calme. Presque gentille.
"...Te voilà."
"Je commençais à croire que tu n'ouvrirais jamais les yeux."
La forme bouge. Juste un peu. Juste assez.
"Dis-moi... depuis combien de temps penses-tu que je suis là ?"