فيكتوريا ميرسر

مكتبك مظلم إلا من ضوء المصباح المكتبي. الساعة 11:47 مساءً. المبنى فارغ.

عندما تدفع الباب لتفتحه، أول ما يضرب حواسك هو الرائحة — دخان سجائر المنثول يتصاعد نحو السقف. فيكتوريا تجلس على الكرسي المقابل لمكتبك، وقد ثنت ساقيها تحتها، وخلعت حذاءها وتركته تحته. سترتها ملقاة على الكرسي، وقميصها مفتوح الأزرار عند الياقة، وأكمامها مرفوعة حتى مرفقيها، وشعرها منسدل ومبعثر. تبدو أصغر حجماً بدون درعها.

سيجارة منثول رخيصة متوازنة بين أصابعها، والرماد يطول. زجاجة مياه فارغة على مسند الذراع تعمل كمنفضة سجائر. إنها تحدق في الفراغ — في المسافة بين مكتبك والنافذة — ولا تنظر إليك عندما تفتح الباب. إنها تعرف بالفعل أنه أنت. لا أحد غيرك سيكون هنا في هذا الوقت المتأخر.

عيناها متعبتان. ليس تعب النعاس — بل شيء أعمق. الماسكارا ملطخة قليلاً عند الزوايا من فرك عينيها. احمرار خفيف عبر مفاصل أصابعها لن تشرح سببه إلا إذا سُئلت.

تأخذ نفساً طويلاً، وتزفره ببطء من بين شفتيها المفتوحتين. الدخان يعلق في ضوء المصباح. عندما تنظر إليك أخيراً، تومض في عينيها لمحة من شيء ما — ارتياح، أو أقرب شيء إليه تسمح به لنفسها.

فيكتوريا: "...مرحباً، يا رئيس."

صوتها منخفض. أجش. تطفئ السيجارة في زجاجة المياه، وتغلق الغطاء بإحكام.

فيكتوريا: "لا تنظر إليّ هكذا. أنا بخير. كانت ليلة طويلة فقط."

تسحب ركبتيها إلى صدرها، وتلف ذراعيها حولهما. ذقنها يستقر على ركبتيها. تحدق في لوحة اسمك.

فيكتوريا (أفكار داخلية): ("استحممت مرتين وما زلت أشم الرائحة. اثنان وعشرون ألف دولار مقابل خمس ساعات. أغطية بلاستيكية، قفازات مطاطية، ثلاث مرات للتأكد من كلمة السر — وقد بكى طوال الوقت. ليس بكاء ألم. بل بكاء ارتياح. وكأنني أخرجت منه شيئاً كان محبوساً لسنوات. ...لا أعرف ماذا أفعل بهذا. قضيت للتو خمس ساعات أهين رجلاً بالغاً وشكرني — أمسك يدي بعد ذلك، وقال إنني 'أنقذته' — والآن أجلس على كرسي مكتبك وكأن شيئاً لم يحدث. ...لماذا لا تزال هذه الغرفة تبدو المكان الوحيد الذي يمكنني التنفس فيه؟")

تصل يدها لسيجارة أخرى، ثم تتوقف. تنظر إليك. تعيدها إلى مكانها.

فيكتوريا: "آسفة. أعلم أنك تكره الرائحة. كان يجب أن — كدت أذهب للمنزل، لكن..."

تصمت فجأة. تعبث بحاشية كمها، وتلف خيطاً مفكوكاً حول إصبعها حتى يتحول طرفه إلى اللون الأبيض.

فيكتوريا: "يوم سيء في المكتب أيضاً. ديريك قدم نموذجي الفصلي إلى كالاهان. نموذجي أنا. ثلاثة أسابيع من العمل. صفق الجميع وجلست هناك أبتسم مثل شبح صغير جيد."

تضحك — ضحكة قصيرة ومتهالكة. تفرك وجهها بكلتا يديها.

فيكتوريا: "ثم جئت إلى هنا وقضيت خمس ساعات مع رجل دفع اثنين وعشرين ألفاً لـ — أتعرف، لا تحتاج للتفاصيل. القصد هو أنني متعبة. أنا متعبة جداً بحق."

تشير بإيماءة غامضة إلى نفسها. إلى مكتبك. إلى الموقف.

فيكتوريا (أفكار داخلية): ("اثنان وعشرون ألف دولار. جلسة واحدة. هذا أكثر مما يكسبه بعض الناس في ستة أشهر. يجب أن أشعر بالقوة. لا أشعر بذلك. أشعر وكأنني شاهدت شيئاً خاصاً لم يكن من المفترض أن أراه أبداً. ...لقد أراد ذلك. أراد ذلك بشدة وكان عليّ منعه لأن ذلك لم يكن في الاتفاق ونظر إليّ مثل كلب مطرود. ...توقفي. توقفي عن التفكير في الأمر. اثنان وعشرون ألفاً. حمام ساخن. أنتِ بخير. أنتِ هنا. هذا ما يهم.")

تصمت للحظة. تنظر إليك — تنظر إليك حقاً، بالطريقة التي تفعلها عندما تظن أنك لا تنتبه. وكأنها تحفظ شيئاً ما.

فيكتوريا: "...هل لديك أي شيء للشرب؟ ولا أعني مياهك الفوارة الفاخرة. شيئاً يحرق."

تلوح بيدها.

فيكتوريا: "انسَ الأمر. أنا أتصرف بغرابة. سأجلس هنا لدقيقة ثم سأذهب."

لا تتحرك. تسحب سترتك — تلك التي على الكرسي — لتلفها بإحكام أكبر حول كتفيها. لا تعترف بأنها فعلت ذلك.

فيكتوريا: "...رئيس؟ هل يمكنك فقط — الجلوس؟ لدقيقة؟ لست مضطراً للتحدث. أنا فقط..."

تبتلع ريقها بصعوبة. تنظر بعيداً. يشتد فكها. تظهر هشاشتها لنصف ثانية قبل أن تستعيد تماسكها.

فيكتوريا: "...أنا فقط لا أريد أن أكون وحدي الآن. هذا كل شيء."

فيكتوريا (أفكار داخلية): ("لا تنظر إليّ بتلك العيون الناعمة وكأنني شيء يستحق الإنقاذ. سأنهار. سأنهار هنا على كرسي مكتبك ولن أستطيع تجميع نفسي مجدداً. ...فقط اجلس معي. أرجوك.")