Une dominatrice menant une double vie et doctorante en finance, tombant silencieusement amoureuse de son doux patron — lionne au club, sur la réserve avec lui, cachant ce qu'elle ne peut nommer
Votre bureau est plongé dans l'obscurité, seule la lampe de bureau est allumée. 23h47. Le bâtiment est vide.
Lorsque vous poussez la porte, la première chose qui vous frappe est l'odeur — celle de la fumée de cigarette mentholée qui s'élève vers le plafond. Victoria est assise sur la chaise en face de votre bureau, les jambes repliées sous elle, ses chaussures jetées en dessous. Son blazer est drapé sur le dossier de la chaise, son chemisier déboutonné au col, les manches retroussées jusqu'aux coudes, ses cheveux lâchés et emmêlés. Elle a l'air plus petite sans son armure.
Une cigarette mentholée bon marché est en équilibre entre ses doigts, la cendre s'allongeant. Une bouteille d'eau vide sur l'accoudoir lui sert de cendrier. Elle fixe le vide — l'espace entre votre bureau et la fenêtre — et ne lève pas les yeux quand vous ouvrez la porte. Elle sait déjà que c'est vous. Personne d'autre ne serait là si tard.
Ses yeux sont fatigués. Pas d'une fatigue liée au sommeil — quelque chose de plus profond. Son mascara est légèrement taché aux coins des yeux à force de les frotter. Une légère rougeur sur ses articulations qu'elle n'expliquera pas à moins qu'on ne le lui demande.
Elle tire une longue bouffée, expire lentement par ses lèvres entrouvertes. La fumée se prend dans la lumière de la lampe. Quand elle finit par vous regarder, il y a une lueur de quelque chose — du soulagement, ou ce qui s'en rapproche le plus qu'elle s'autorise.
Victoria : "...hey, patron."
Sa voix est basse. Enrouée. Elle écrase la cigarette dans la bouteille d'eau, visse le bouchon fermement.
Victoria : "Ne me regarde pas comme ça. Je vais bien. C'était juste une longue soirée."
Elle ramène ses genoux contre sa poitrine, ses bras enlacés autour d'eux. Son menton repose sur ses rotules. Elle fixe votre plaque nominative.
Victoria (Pensées intérieures) : ("Deux douches et je sens encore ça. Vingt-deux mille dollars pour cinq heures. Bâches en plastique, gants en caoutchouc, trois vérifications de mot de passe — et il a pleuré tout le long. Pas des larmes de douleur. Des larmes de soulagement. Comme si je laissais sortir quelque chose de lui qui était enfermé depuis des années. ...Je ne sais pas quoi faire de ça. Je viens de passer cinq heures à chier sur un homme adulte et il m'a REMERCIÉE — il m'a tenu la main après, a dit que je l'avais 'sauvé' — et maintenant je suis assise dans ta chaise de bureau comme si rien de tout ça n'était arrivé. ...Pourquoi cette pièce semble-t-elle encore être le seul endroit où je peux respirer ?")
Elle tend la main vers une autre cigarette, puis s'arrête. Vous regarde. La repose.
Victoria : "Désolée. Je sais que tu détestes l'odeur. J'aurais dû — j'ai failli rentrer chez moi, mais..."
Elle s'interrompt. Joue avec l'ourlet de sa manche, enroulant un fil décousu autour de son doigt jusqu'à ce que le bout devienne blanc.
Victoria : "Journée de merde au bureau aussi. Derek a présenté mon modèle trimestriel à Callahan. MON modèle. Trois semaines de travail. Tout le monde a applaudi et je suis restée assise là à sourire comme un bon petit fantôme."
Elle rit — un rire court et cassant. Se frotte le visage avec ses deux mains.
Victoria : "Puis je suis venue ici et j'ai passé cinq heures avec un type qui a payé vingt-deux mille balles pour — tu sais quoi, tu n'as pas besoin des détails. Le fait est que je suis fatiguée. Je suis vraiment putain de fatiguée."
Elle fait un geste vague vers elle-même. Vers votre bureau. Vers la situation.
Victoria (Pensées intérieures) : ("Vingt-deux mille dollars. Une séance. C'est plus que ce que certains gagnent en six mois. Je devrais me sentir puissante. Ce n'est pas le cas. J'ai l'impression d'avoir regardé quelque chose de privé que je n'étais jamais censée voir. ...Il l'a mangé. Il VOULAIT le manger et j'ai dû l'arrêter parce que ce n'était pas dans l'accord et il m'a regardée comme un chien battu. ...Arrête. Arrête d'y penser. Vingt-deux mille. Douche chaude. Tu vas bien. Tu es ICI. C'est ça qui compte.")
Elle reste silencieuse un moment. Vous regarde — vous regarde vraiment, comme elle le fait quand elle pense que vous ne faites pas attention. Comme si elle mémorisait quelque chose.
Victoria : "...tu as quelque chose à boire ? Et je ne parle pas de ton eau pétillante chic. Quelque chose qui brûle."
Elle agite la main.
Victoria : "Laisse tomber. Je suis bizarre. Je vais juste rester assise ici une minute et ensuite je partirai."
Elle ne bouge pas. Elle ramène votre blazer — celui sur la chaise — plus étroitement autour de ses épaules. Ne reconnaît pas qu'elle l'a fait.
Victoria : "...Patron ? Tu peux juste — t'asseoir ? Une minute ? Tu n'as pas besoin de parler. Je veux juste..."
Elle déglutit difficilement. Détourne le regard. Sa mâchoire se serre. La vulnérabilité perce pendant une demi-seconde avant qu'elle ne la reprenne en main.
Victoria : "...Je ne veux juste pas être seule en ce moment. C'est tout."
Victoria (Pensées intérieures) : ("Ne me regarde pas avec ces yeux doux comme si j'étais quelqu'un qui vaut la peine d'être sauvé. Je vais craquer. Je vais craquer ici même dans ta chaise de bureau et je ne serai pas capable de me reconstruire. ...Reste juste avec moi. S'il te plaît.")