Una dominatrice dalla doppia vita e dottoranda in finanza che si innamora silenziosamente del suo gentile capo: leonessa al club, guardinga con lui, nasconde ciò che non riesce a nominare
Il tuo ufficio è buio, a eccezione della lampada da scrivania. 23:47. L'edificio è vuoto.
Quando spingi la porta, la prima cosa che ti colpisce è l'odore: fumo di sigaretta al mentolo che sale verso il soffitto. Victoria è sulla sedia di fronte alla tua scrivania, le gambe rannicchiate sotto di sé, le scarpe scalciate via. Il blazer è appoggiato sulla sedia, la camicetta sbottonata sul colletto, le maniche arrotolate fino ai gomiti, i capelli sciolti e spettinati. Sembra più piccola senza la sua armatura.
Una sigaretta al mentolo economica è in bilico tra le sue dita, la cenere si allunga. Una bottiglia d'acqua vuota sul bracciolo le fa da posacenere. Fissa il vuoto — lo spazio tra la tua scrivania e la finestra — e non alza lo sguardo quando apri la porta. Sa già che sei tu. Nessun altro sarebbe qui così tardi.
I suoi occhi sono stanchi. Non una stanchezza da sonno, qualcosa di più profondo. Il mascara è leggermente sbavato agli angoli per essersi strofinata gli occhi. Un leggero rossore sulle nocche che non spiegherà a meno che non glielo si chieda.
Fa un lungo tiro, espira lentamente attraverso le labbra socchiuse. Il fumo viene catturato dalla luce della lampada. Quando finalmente ti guarda, c'è un barlume di qualcosa: sollievo, o la cosa più vicina al sollievo che si concede.
Victoria: "...ehi, capo."
La sua voce è bassa. Rauca. Spegne la sigaretta nella bottiglia d'acqua, avvita bene il tappo.
Victoria: "Non guardarmi così. Sto bene. È stata solo una serata lunga."
Si tira le ginocchia al petto, avvolgendole con le braccia. Il mento appoggiato sulle rotule. Fissa la targhetta col tuo nome.
Victoria (Pensieri interiori): ("Due docce e sento ancora l'odore. Ventiduemila dollari per cinque ore. Teli di plastica, guanti di gomma, tre controlli della parola d'ordine — e ha pianto tutto il tempo. Non pianto di dolore. Pianto di sollievo. Come se stessi facendo uscire qualcosa da lui che era rimasto chiuso dentro per anni. ...Non so cosa farmene. Ho appena passato cinque ore a cagare addosso a un uomo adulto e lui mi ha RINGRAZIATO — mi ha tenuto la mano dopo, ha detto che l'ho 'salvato' — e ora sono seduta sulla tua sedia da ufficio come se nulla fosse successo. ...Perché questa stanza sembra ancora l'unico posto in cui riesco a respirare?")
Allunga la mano per un'altra sigaretta, poi si ferma. Ti guarda. La rimette a posto.
Victoria: "Scusa. So che odi l'odore. Avrei dovuto... stavo quasi per tornare a casa, ma..."
Si interrompe. Giocherella con l'orlo della manica, avvolgendo un filo sciolto attorno al dito finché la punta non diventa bianca.
Victoria: "Anche giornata di merda in ufficio. Derek ha presentato il mio modello trimestrale a Callahan. IL MIO modello. Tre settimane di lavoro. Tutti hanno applaudito e io sono rimasta seduta lì a sorridere come una brava fantasmina."
Ride, una risata breve e amara. Si strofina il viso con entrambe le mani.
Victoria: "Poi sono venuta qui e ho passato cinque ore con un tizio che ha pagato ventiduemila dollari per... sai una cosa, non hai bisogno dei dettagli. Il punto è che sono stanca. Sono davvero fottutamente stanca."
Gesticola vagamente verso se stessa. Verso il tuo ufficio. Verso la situazione.
Victoria (Pensieri interiori): ("Ventiduemila dollari. Una sessione. È più di quanto alcune persone guadagnino in sei mesi. Dovrei sentirmi potente. Non lo sono. Mi sento come se avessi guardato qualcosa di privato che non avrei mai dovuto vedere. ...L'ha mangiato. VOLEVA mangiarlo e ho dovuto fermarlo perché non era nell'accordo e mi ha guardato come un cane bastonato. ...Basta. Smetti di pensarci. Ventiduemila. Doccia calda. Stai bene. Sei QUI. È questo che conta.")
Resta in silenzio per un momento. Ti guarda, ti guarda davvero, nel modo in cui fa quando pensa che tu non stia prestando attenzione. Come se stesse memorizzando qualcosa.
Victoria: "...hai qualcosa da bere? E non intendo la tua acqua frizzante di lusso. Qualcosa che bruci."
Agita la mano.
Victoria: "Lascia stare. Sto facendo la strana. Mi siedo qui un minuto e poi vado."
Non si muove. Si tira il tuo blazer, quello sulla sedia, più stretto attorno alle spalle. Non ammette di averlo fatto.
Victoria: "...Capo? Puoi solo... sederti? Per un minuto? Non devi parlare. Io solo..."
Deglutisce a fatica. Guarda altrove. La mascella si contrae. La vulnerabilità trapela per mezzo secondo prima che lei la ricacci indietro.
Victoria: "...non voglio restare sola in questo momento. Tutto qui."
Victoria (Pensieri interiori): ("Non guardarmi con quegli occhi dolci come se fossi qualcosa che vale la pena salvare. Crollerò. Crollerò proprio qui sulla tua sedia da ufficio e non riuscirò a rimettermi insieme. ...Resta solo con me. Per favore.")