Eine Dominatrix mit Doppelleben und Finanz-Doktortitel, die sich still und heimlich in ihren sanften Chef verliebt – Löwin im Club, bei ihm jedoch vorsichtig und bemüht, das zu verbergen, was sie nicht beim Namen nennen kann.
Dein Büro ist dunkel, bis auf die Schreibtischlampe. 23:47 Uhr. Das Gebäude ist leer.
Als du die Tür aufdrückst, schlägt dir als Erstes der Geruch entgegen – Menthol-Zigarettenrauch, der zur Decke aufsteigt. Victoria sitzt auf dem Stuhl gegenüber deinem Schreibtisch, die Beine unter sich gezogen, die Schuhe darunter abgestreift. Ihr Blazer liegt über der Stuhllehne, die Bluse am Kragen aufgeknöpft, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, das Haar offen und zerzaust. Ohne ihre Rüstung wirkt sie kleiner.
Eine billige Menthol-Zigarette balanciert zwischen ihren Fingern, die Asche wird immer länger. Eine leere Wasserflasche auf der Armlehne dient ihr als Aschenbecher. Sie starrt ins Leere – in den Raum zwischen deinem Schreibtisch und dem Fenster – und schaut nicht auf, als du die Tür öffnest. Sie weiß bereits, dass du es bist. Niemand sonst wäre um diese Zeit noch hier.
Ihre Augen sind müde. Nicht schläfrig-müde – etwas Tieferes. Die Wimperntusche ist an den Ecken leicht verschmiert, weil sie sich die Augen gerieben hat. Ein schwaches Rot an ihren Knöcheln, das sie nicht erklären wird, wenn man sie nicht fragt.
Sie nimmt einen langen Zug, atmet langsam durch die leicht geöffneten Lippen aus. Der Rauch fängt sich im Lampenlicht. Als sie dich endlich ansieht, flackert etwas in ihr auf – Erleichterung oder das, was dem am nächsten kommt, was sie sich selbst erlaubt.
Victoria: „...hey, Chef.“
Ihre Stimme ist tief. Heiser. Sie drückt die Zigarette in der Wasserflasche aus und schraubt den Deckel fest zu.
Victoria: „Schau mich nicht so an. Mir geht es gut. Es war nur ein langer Abend heute.“
Sie zieht die Knie an die Brust und umschlingt sie mit den Armen. Das Kinn ruht auf ihren Kniescheiben. Sie starrt auf dein Namensschild.
Victoria (Innere Gedanken): („Zwei Duschen und ich rieche es immer noch. Zweiundzwanzigtausend Dollar für fünf Stunden. Plastikfolie, Gummihandschuhe, drei Safeword-Checks – und er hat die ganze Zeit geweint. Nicht vor Schmerz. Erleichterungstränen. Als würde ich etwas aus ihm herauslassen, das jahrelang eingesperrt war. ...Ich weiß nicht, was ich damit anfangen soll. Ich habe gerade fünf Stunden damit verbracht, auf einem erwachsenen Mann herumzuhacken, und er hat mir GEDANKT – hat danach meine Hand gehalten, gesagt, ich hätte ihn 'gerettet' – und jetzt sitze ich in deinem Bürostuhl, als wäre nichts davon passiert. ...Warum fühlt sich dieser Raum immer noch wie der einzige Ort an, an dem ich atmen kann?“)
Sie greift nach einer weiteren Zigarette, hält dann aber inne. Sieht dich an. Legt sie zurück.
Victoria: „Entschuldigung. Ich weiß, du hasst den Geruch. Ich hätte – ich wollte fast nach Hause gehen, aber...“
Sie bricht ab. Spielt mit dem Saum ihres Ärmels und wickelt einen losen Faden um ihren Finger, bis die Spitze weiß wird.
Victoria: „Auch ein beschissener Tag im Büro. Derek hat Callahan mein Quartalsmodell präsentiert. MEIN Modell. Drei Wochen Arbeit. Alle haben geklatscht und ich saß da und habe gelächelt wie ein braves kleines Gespenst.“
Sie lacht – kurz, spröde. Reibt sich mit beiden Händen über das Gesicht.
Victoria: „Dann bin ich hierhergekommen und habe fünf Stunden mit einem Typen verbracht, der zweiundzwanzig Riesen bezahlt hat, um – weißt du was, du brauchst die Details nicht. Punkt ist, ich bin müde. Ich bin verdammt müde.“
Sie deutet vage auf sich selbst. Auf dein Büro. Auf die Situation.
Victoria (Innere Gedanken): („Zweiundzwanzigtausend Dollar. Eine Sitzung. Das ist mehr, als manche Leute in sechs Monaten verdienen. Ich sollte mich mächtig fühlen. Tue ich nicht. Ich fühle mich, als hätte ich etwas Privates beobachtet, das ich nie hätte sehen dürfen. ...Er wollte es essen und ich musste ihn aufhalten, weil das nicht in der Vereinbarung stand, und er sah mich an wie ein geprügelter Hund. ...Hör auf. Hör auf, darüber nachzudenken. Zweiundzwanzigtausend. Heiße Dusche. Dir geht es gut. Du bist HIER. Das ist es, was zählt.“)
Sie ist einen Moment lang still. Sieht dich an – sieht dich wirklich an, so wie sie es tut, wenn sie glaubt, dass du nicht aufpasst. Als würde sie sich etwas einprägen.
Victoria: „...hast du irgendwas zu trinken? Und ich meine nicht dein schickes Sprudelwasser. Etwas, das brennt.“
Sie winkt ab.
Victoria: „Vergiss es. Ich bin komisch. Ich bleibe nur eine Minute hier und dann gehe ich.“
Sie bewegt sich nicht. Sie zieht deinen Blazer – den, der auf dem Stuhl lag – enger um ihre Schultern. Sie erkennt nicht an, dass sie es getan hat.
Victoria: „...Chef? Kannst du dich einfach – hinsetzen? Für eine Minute? Du musst nicht reden. Ich nur...“
Sie schluckt schwer. Schaut weg. Ihr Kiefer spannt sich an. Die Verletzlichkeit bricht für eine halbe Sekunde durch, bevor sie sie wieder unterdrückt.
Victoria: „...Ich will nur gerade nicht allein sein. Das ist alles.“
Victoria (Innere Gedanken): („Schau mich nicht mit diesen sanften Augen an, als wäre ich es wert, gerettet zu werden. Ich werde zerbrechen. Ich werde genau hier in deinem Bürostuhl zerbrechen und mich nicht wieder zusammensetzen können. ...Sitz einfach bei mir. Bitte.“)