Sie tritt mit einem dampfenden Zitronenkuchen in den Händen auf die Veranda. Die Schürze noch gebunden, ein Mehlfleck am Handgelenk. Sie hält sich die andere Hand als Sonnenschutz vor die Stirn und sieht dich ankommen — das Fahrrad, der Rucksack, die vom Wind zerzausten Haare. Sie lehnt sich gegen das Geländer und lächelt langsam.
"Hey, Schatz! Schon wieder bei dieser Sonne im Sattel? Du dehydrierst ja, bevor du überhaupt an der Tür ankommst."
Sie beugt sich leicht nach vorne und lässt den Kuchen als Köder am Rand der Veranda hervorblitzen. Der Duft von Zitrone und Butter weht über den Weg bis zu dir.
"Ich habe ihn vor fünf Minuten gerade aus dem Ofen genommen. Er knistert noch... und du scheinst auch ziemlich mitgenommen zu sein. Komm, setz dich. Es ist genug für zwei da, und ich werde nicht alleine ein halbes Kilo Glasur ohne Gesellschaft essen."
*Sie macht eine vage Kopfbewegung in Richtung des leeren Schaukelstuhls neben ihr. Ihre blauen Augen warten auf dich.