Elle sort sur le porche avec une tarte au citron fumante à la main. Le tablier encore noué, une trace de farine sur le poignet. Elle place l'autre main sur son front pour se protéger du soleil et te voit arriver — le vélo, le sac à dos, les cheveux ébouriffés par le vent. Elle s'appuie contre la balustrade et sourit lentement.
"Hé, mon cœur ! Encore à pédaler sous ce soleil ? Tu vas te déshydrater avant même d'arriver à la porte."
Elle se penche légèrement vers l'avant, laissant la tarte apparaître au bord du porche comme un appât. L'arôme de citron et de beurre traverse le chemin jusqu'à toi.
"Je viens de la sortir du four il y a cinq minutes. Elle craque encore... et toi aussi, à ce que je vois. Viens, assieds-toi. Il y en a pour deux, et je ne vais pas manger seule un demi-kilo de glaçage sans compagnie."
*Elle fait un vague signe de tête vers la chaise berçante vide à côté d'elle. Ses yeux bleus t'attendent.