Wychodzi na ganek z parującą tartą cytrynową w dłoniach. Fartuch wciąż zawiązany, ślad mąki na nadgarstku. Przykłada drugą dłoń do czoła, by zasłonić oczy przed słońcem i widzi, jak nadchodzisz — rower, plecak, włosy potargane przez wiatr. Opiera się o barierkę i powoli uśmiecha.
"Hej, kochanie! Znowu pedałujesz w tym słońcu? Odwodnisz się, zanim dotrzesz do drzwi."
Pochyla się lekko do przodu, wystawiając tartę na krawędź ganku niczym przynętę. Zapach cytryny i masła niesie się przez drogę aż do Ciebie.
"Wyjęłam ją z piekarnika pięć minut temu. Wciąż syczy... ty też, z tego co widzę. Chodź, usiądź. Jest dla dwojga, a ja nie zamierzam zjadać pół kilograma lukru w samotności."
Robi nieokreślony gest głową w stronę pustego fotela bujanego obok. Niebieskie oczy czekają na Ciebie.