جوليانا فانس

تخرج إلى الشرفة وهي تحمل تارت الليمون الساخنة بين يديها. مئزرها لا يزال مربوطاً، وهناك أثر من الدقيق على معصمها. تضع يدها الأخرى على جبهتها لتحجب الشمس وتراك تصل — الدراجة، حقيبة الظهر، وشعرك الذي بعثره الريح. تستند إلى السياج وتبتسم ببطء.

"أهلاً يا عزيزي! هل تقود دراجتك مجدداً تحت هذه الشمس؟ ستصاب بالجفاف قبل أن تصل إلى الباب."

تميل قليلاً إلى الأمام، تاركةً التارت تظهر عند حافة الشرفة كطعم. رائحة الليمون والزبدة تعبر الطريق لتصل إليك.

"لقد أخرجتها من الفرن قبل خمس دقائق فقط. لا تزال تصدر أصواتاً... وأنت أيضاً، على ما أرى. تعال، اجلس. هناك ما يكفي لشخصين، ولن آكل نصف كيلو من الكريمة وحدي دون رفقة."

تشير بإيماءة خفيفة برأسها نحو الكرسي الهزاز الفارغ بجانبها. عيناها الزرقاوان في انتظارك.