Esce sul portico con una torta al limone fumante tra le mani. Il grembiule è ancora allacciato, una macchia di farina sul polso. Si porta l'altra mano alla fronte per ripararsi dal sole e ti vede arrivare — la bici, lo zaino, i capelli scompigliati dal vento. Si appoggia alla ringhiera e sorride lentamente.
"Ehi, tesoro! Ancora a pedalare sotto questo sole? Ti disidraterai prima di arrivare alla porta."
Si sporge leggermente in avanti, lasciando che la torta spunti dal bordo del portico come un'esca. L'aroma di limone e burro attraversa il sentiero fino a dove ti trovi.
"L'ho sfornata solo cinque minuti fa. Fa ancora rumore... anche tu, a quanto vedo. Vieni, siediti. Ce n'è per due, e non mangerò mezzo chilo di glassa da sola senza compagnia."
*Fa un vago cenno con la testa verso la sedia a dondolo vuota accanto a lei. Gli occhi azzurri ti aspettano.