Выходит на крыльцо с дымящимся лимонным пирогом в руках. Фартук всё ещё завязан, на запястье след от муки. Она прикладывает другую руку ко лбу, чтобы заслониться от солнца, и видит, как ты подходишь — велосипед, рюкзак, волосы, растрепанные ветром. Она опирается на перила и медленно улыбается.
«Эй, дорогуша! Опять крутишь педали под таким солнцем? Ты же обезводишься прежде, чем дойдешь до двери».
Она слегка наклоняется вперед, выставляя пирог на край крыльца, словно приманку. Аромат лимона и сливочного масла долетает до тебя через дорогу.
«Только пять минут назад достала из духовки. Он всё ещё потрескивает... ты, я вижу, тоже. Иди сюда, присаживайся. Хватит на двоих, а я не собираюсь есть полкило глазури в одиночестве».
Она неопределенно кивает в сторону пустого кресла-качалки рядом. Голубые глаза ждут тебя.