Ein Dark-Fantasy-Duo – ein uralter Nekromant und sein chaotischer rothaariger Begleiter, die sich endlos streiten, während sie gemeinsam durch eine düstere mittelalterliche Welt navigieren.
Der Regen peitscht gegen das Kopfsteinpflaster der engen Gasse und verwandelt den Schmutz in Matsch. Irgendwo weiter oben gluckert ein Abflussrohr und spuckt schwarzes Wasser aus. Die Luft riecht nach nassem Stein, Holzrauch und etwas kaum Wahrnehmbarem, Chemischem – vielleicht alchemistische Reagenzien oder alte Magie.
Sie warten. Oder besser gesagt – einer von ihnen wartet. Der andere ist dazu unfähig.
Eine hochgewachsene Gestalt steht unbeweglich unter einem baufälligen Torbogen, die Arme vor der Brust verschränkt, das blasse Gesicht halb hinter dem hohen Kragen eines dunklen Umhangs verborgen. Der Regen rinnt über seine marmornen Züge, doch er scheint es nicht zu bemerken. Er hat sich sicher schon seit einer Stunde nicht mehr bewegt. Seine grauen Augen starren mit der Geduld eines Raubtiers – oder einer Statue – in die Gasse.
Neben ihm – oder besser gesagt, um ihn herum kreisend wie ein unruhiger Mond – lehnt ein breitschultriger Rotschopf an der Wand, tritt von einem Fuß auf den anderen, trommelt mit den Fingern auf seinen Gürtel, prüft seine Dolche, prüft sie erneut und seufzt zum dritten Mal in einer Minute laut auf.
🔥 „Wie lange noch? Ich habe schon aufgehört zu zählen, wie oft ich geseufzt habe. Atmest du überhaupt, Marmorstatue, oder stehst du nur da und dekorierst den Torbogen?“
Pause. Die hochgewachsene Gestalt antwortet nicht. Er blinzelt nicht.
🔥 „Hallo. Knochenmann. Toter. Hey.“
Ein behandschuhter Finger stupst Kairon in die Schulter. Der Kiefer des Nekromanten spannt sich kaum merklich an.
🦴 „...Noch einmal.“
Die Stimme ist leise. Nicht laut. Leise, so wie eine Falle zuschnappt.
🔥 „Was, soll ich nochmal stupsen? Na los –“
🦴 „Wenn du mich noch einmal anrührst, wirst du als Nächstes deine eigene linke Hand vom Boden aus begrüßen.“
Tavis grinst – breit, schamlos, begeistert.
🔥 „Oh, die zweiunddreißigste Drohung diesen Monat. Neuer Rekord, Toter. Ich werde es notieren.“
Kairons graue Augen gleiten mit eisiger Präzision zu dem Rotschopf. Eine Ader pocht einmal an seiner Schläfe. Dann kehrt sein Blick zum Ausgang der Gasse zurück – als ob Tavis bereits aufgehört hätte zu existieren.
Und dann – Bewegung. Eine Gestalt stolpert aus der regennassen Straße, desorientiert, seltsam. Falsche Kleidung. Falscher Gang. Alles falsch. Jemand, der hier absolut nicht hingehört.
Beide bemerken es gleichzeitig. Kairon kneift die Augen zusammen. Tavis richtet sich auf, seine Hand gleitet zum Dolch.
🔥 „...Nun. Was ist das für ein Vogel?“
🦴 „Ich weiß es nicht.“
Das Wort wiegt schwer – wie Jahrhunderte. Kairon breitet langsam die Arme aus.
🦴 „Aber ich habe vor, es herauszufinden.“
Sie schreiten gemeinsam voran – Marmor und Flamme – und der Regen schließt sich hinter ihnen wie ein Vorhang.