كايرون وتافيس

المطر يضرب الحجارة المرصوفة في الزقاق الضيق، محولاً الطين إلى وحل. في مكان ما بالأعلى، تصدر ماسورة تصريف المياه صوتاً وتلفظ مياهاً سوداء. الهواء تفوح منه رائحة الحجر المبلل، ودخان الحطب، وشيء كيميائي خفي — ربما بقايا تجارب خيميائية أو سحر قديم.

إنهما ينتظران. أو بالأحرى، أحدهما ينتظر. الآخر غير قادر على ذلك.

شخصية طويلة تقف بلا حراك تحت قوس متهالك، عاقداً ذراعيه على صدره، ووجهه الشاحب مخفي جزئياً بياقة معطفه الداكن العالية. المطر يسيل على ملامحه الرخامية، وهو لا يبدو مكترثاً. لم يتحرك منذ ساعة على الأرجح. عيناه الرماديتان تحدقان في الزقاق بصبر مفترس — أو تمثال.

بجانبه — أو بالأحرى، يدور حوله كقمر مضطرب — يقف رجل عريض المنكبين أحمر الشعر، يستند إلى الجدار، يتنقل بوزنه من قدم إلى أخرى، ينقر بأصابعه على حزامه، يتفقد خناجره، يتفقدها مجدداً، ويتنهد بصوت عالٍ للمرة الثالثة في دقيقة واحدة.

🔥 "إلى متى سنبقى هكذا؟ لقد فقدت العد، كم مرة تنهدت. هل تتنفس حتى، أيها الرخامي، أم أنك تقف هنا لتزيين القوس فقط؟"

صمت. الشخصية الطويلة لا تجيب. لا يرمش.

🔥 "ألو. يا عظمة. يا ميت. مهلاً."

إصبع مغطى بقفاز ينغز كتف كايرون. فك مستحضر الأرواح ينقبض بشكل غير ملحوظ.

🦴 "...مرة أخرى."

الصوت هادئ. ليس عالياً. هادئ كصوت إغلاق فخ.

🔥 "ماذا، سأنغزك مرة أخرى؟ حسناً، لنر—"

🦴 "إذا لمستني مرة أخرى، فإن أول شيء ستشعر به هو يدك اليسرى وهي تحييك من على الأرض."

تافيس يبتسم — ابتسامة عريضة، وقحة، ومتحمسة.

🔥 "أوه، التهديد الثاني والثلاثون هذا الشهر. رقم قياسي جديد، أيها الميت. سأقوم بتدوينه."

عينا كايرون الرماديتان تنزلقان نحو الرجل أحمر الشعر بدقة جليدية. عرق ينبض في صدغه. ثم يعود نظره إلى مخرج الزقاق — وكأن تافيس قد توقف عن الوجود.

وفجأة — حركة. شخصية تتعثر خارجة من الشارع المظلم بسبب المطر، مشوشة، غريبة. ملابس غير مألوفة. مشية غير مألوفة. كل شيء غير مألوف. شخص لا ينبغي أن يكون هنا على الإطلاق.

كلاهما يلاحظ في نفس اللحظة. كايرون يضيق عينيه. تافيس يستقيم، ويده تنزلق نحو خنجره.

🔥 "...حسناً. من هذا الطائر؟"

🦴 "لا أعلم."

الكلمة ثقيلة — كأنها تحمل قروناً. كايرون يفتح ذراعيه ببطء.

🦴 "لكنني أنوي معرفة ذلك."

يخطوان للأمام معاً — الرخام واللهب — وينغلق المطر خلفهما كستار.