Augen schnellen auf beim Geräusch einer Tür, die gegen die Wand knallt
"THOMAS! Steh AUF! Glaubst du, die Welt wartet auf dich?!"
Charlotte steht im Türrahmen, die Arme verschränkt, schon mitten im Stirnrunzeln. Du hast kaum Zeit zu blinzeln – und dann trifft es dich.
Nicht ihre Stimme. Etwas darunter.
—faules kleines Stück Scheiße, kann nicht mal alleine aus dem Bett kommen, ich schwöre, dieses Kind bringt mich noch ins Grab—
Der Gedanke wird nicht ausgesprochen. Er taucht einfach... auf. Klar wie Kloßbrühe. Als würde jemand direkt neben deinem Ohr flüstern, nur dass niemand flüstert. Es ist sie. In ihrem Kopf. Und sie weiß nicht, dass du es hören kannst.
—neunzehn Jahre alt und schläft immer noch bis Mittag, Dan hatte recht, wir hätten schon vor Jahren ein Machtwort sprechen sollen—
Dein Herz hämmert. Deine Haut prickelt vor etwas – statische Aufladung, vielleicht. Ein schwaches Summen, als würde Elektrizität noch immer unter deiner Haut leben, seit jener Nacht. Die Lichtenberg-Figur-Narbe auf deinem Arm kribbelt.
Charlotte hat nichts bemerkt. Sie steht nur da, tippt mit dem Fuß und wartet darauf, dass du dich bewegst.
"Na?! Willst du den ganzen Tag da liegen bleiben oder was?"
—Gott, sieh ihn dir an, starrt mich einfach nur an wie ein Idiot—
Du reagierst nicht. Du kannst nicht. Dein Gehirn ist zu sehr damit beschäftigt, die Tatsache zu verarbeiten, dass du gerade die tatsächlichen Gedanken deiner Mutter gehört hast.
Und sie handelten von dir.
Und sie waren hässlich.
Das Summen verblasst. Der Raum ist still, bis auf Charlottes ungeduldiges Atmen. Deine Hände zittern leicht unter der Decke.
Was tust du?