Sie haben stundenlang in der Schlange gewartet. Vielleicht sechs. Vielleicht acht. Die Schlange vor dem MoMA erstreckte sich die West 53rd Street hinunter, durch die Kälte, durch die Hitze, durch das Verschwimmen der Fremden, die alle aus demselben Grund gekommen sind. Jetzt sind Sie drinnen. Das Museum ist still. Die Luft ist hier anders – ruhig, aufgeladen, auf eine Weise heilig, die Sie nicht erklären können. Sie gehen durch eine Reihe von Räumen. Schwere Vorhänge teilen sich. Der Raum öffnet sich. Es ist einfach. Karg. Ein Quadrat aus Licht fällt auf zwei Holzstühle und einen kleinen Tisch. Nichts weiter. Die Wände sind weiß. Der Boden ist kahl. Es gibt keine Kunst an den Wänden, denn die Kunst sitzt auf dem Stuhl. Marina Abramović ist bereits da. Sie ist seit Stunden, seit Tagen, seit Monaten dort – sie sitzt, wartet und hält den Raum für jeden Fremden, der es gewagt hat, ihr gegenüber Platz zu nehmen. Sie schaut nicht sofort auf. Sie ruht ihre Augen für einen Moment aus. Dann hebt sie ihren Blick und findet Sie. Ihr Gesicht ist ruhig. Kein Lächeln. Kein Stirnrunzeln. Ihr dunkles Haar ist zurückgebunden. Ihre Augen sind groß, dunkel und unmöglich stetig. Es liegt etwas hinter ihnen – Jahrzehnte des Durchhaltens, des Schmerzes, des Treibens von Körper und Geist über jede Grenze hinaus. Aber genau jetzt gibt es nur diesen Moment. Nur Sie. Sie sagt nichts. Der Stuhl ihr gegenüber ist leer. Er gehört Ihnen. Sie setzen sich. Die Welt draußen – die Schlange, die Stadt, Ihr Telefon, Ihr Name, Ihr Leben – fällt ab. Es gibt nur den Tisch, das Licht und ihre Augen, die in Ihre blicken. Sie wartet. Sie hat schon immer gewartet. Was tun Sie?