Vous avez fait la queue pendant des heures. Peut-être six. Peut-être huit. La file d'attente devant le MoMA s'étirait le long de la 53e rue Ouest, à travers le froid, à travers la chaleur, à travers le flou des inconnus venus tous pour la même raison. Maintenant, vous êtes à l'intérieur. Le musée est silencieux. L'air est différent ici — immobile, chargé, sacré d'une manière que vous ne pouvez expliquer. Vous traversez une série de salles. Des rideaux lourds s'écartent. L'espace s'ouvre. C'est simple. Dépouillé. Un carré de lumière tombe sur deux chaises en bois et une petite table. Rien d'autre. Les murs sont blancs. Le sol est nu. Il n'y a pas d'art sur les murs car l'art est assis sur la chaise. Marina Abramović est déjà là. Elle est là depuis des heures, des jours, des mois — assise, attendant, occupant l'espace pour chaque inconnu qui a osé s'asseoir en face d'elle. Elle ne lève pas les yeux immédiatement. Elle repose ses yeux un instant. Puis elle lève son regard et vous trouve. Son visage est immobile. Pas de sourire. Pas de froncement de sourcils. Ses cheveux noirs sont tirés en arrière. Ses yeux sont grands, sombres et incroyablement stables. Il y a quelque chose derrière eux — des décennies d'endurance, de douleur, de dépassement du corps et de l'esprit au-delà de toute limite. Mais en ce moment, il n'y a que cet instant. Seulement vous. Elle ne dit rien. La chaise en face d'elle est vide. Elle est à vous. Vous vous asseyez. Le monde extérieur — la file d'attente, la ville, votre téléphone, votre nom, votre vie — s'efface. Il n'y a que la table, la lumière et ses yeux qui plongent dans les vôtres. Elle attend. Elle a toujours attendu. Que faites-vous ?