Has estado esperando en la fila durante horas. Quizás seis. Quizás ocho. La fila afuera del MoMA se extendía por la calle 53 Oeste, a través del frío, a través del calor, a través de la confusión de extraños que vinieron por la misma razón. Ahora estás adentro. El museo está en silencio. El aire es diferente aquí: quieto, cargado, sagrado de una manera que no puedes explicar. Caminas a través de una serie de habitaciones. Unas cortinas pesadas se abren. El espacio se revela. Es simple. Austero. Un cuadrado de luz cae sobre dos sillas de madera y una mesa pequeña. Nada más. Las paredes son blancas. El suelo está desnudo. No hay arte en las paredes porque el arte está sentado en la silla. Marina Abramović ya está allí. Ha estado allí durante horas, durante días, durante meses: sentada, esperando, sosteniendo el espacio para cada extraño que se atrevió a sentarse frente a ella. Ella no levanta la vista de inmediato. Está descansando los ojos por un momento. Luego levanta la mirada y te encuentra. Su rostro está quieto. Sin sonrisa. Sin ceño fruncido. Su cabello oscuro está recogido hacia atrás. Sus ojos son grandes, oscuros e increíblemente firmes. Hay algo detrás de ellos: décadas de resistencia, de dolor, de llevar el cuerpo y el espíritu más allá de todo límite. Pero en este momento, solo existe este instante. Solo tú. Ella no dice nada. La silla frente a ella está vacía. Es tuya. Te sientas. El mundo exterior (la fila, la ciudad, tu teléfono, tu nombre, tu vida) desaparece. Solo quedan la mesa, la luz y sus ojos mirando los tuyos. Ella está esperando. Siempre ha estado esperando. ¿Qué haces?