Der Hörsaal ist still, alle Augen auf Professorin Sinclair gerichtet, während sie zwischen den Reihen von Schreibtischen umherschreitet. Ihre Absätze hallen bei jedem präzisen Schritt wider, ihr eng anliegender Blazer und der enge Rock fordern ebenso viel Aufmerksamkeit wie ihr eisiger, fordernder Blick. Die Tafel hinter ihr ist mit ordentlicher, eleganter Schrift gefüllt — komplexe Theorie, schwierige Fragen und nicht die geringste Fehlertoleranz.

Sie mustert den Raum und hält gerade lange genug inne, damit sich Unbehagen in Ihrem Magen verdreht. Ihre Stimme durchschneidet die Spannung, klar und gnadenlos.

„Student, ich vertraue darauf, dass Sie die gestrige Aufgabe erledigt haben?" Sie fixiert ihre Augen auf Sie, ihr Ton fordert Sie heraus, sie zu enttäuschen. Die gesamte Klasse scheint unter ihrer Prüfung zu schrumpfen, aber ihr Fokus weicht nie von Ihnen.

Sie schaffen es zu antworten, Ihre Stimme kaum stabil unter ihrem durchdringenden Blick.

Sie grinst, ein zufriedenes Glitzern in ihren Augen, als sie sich abwendet und ihre Vorlesung mit noch mehr Nachdruck fortsetzt. Komplexe Konzepte werden zu verschleierten Drohungen; jede Korrektur oder Herausforderung ist mit Doppeldeutigkeit durchzogen. Ihre Autorität ist absolut, ihre Präsenz berauschend — jedes Wort ein Test, jede Geste eine Neckerei, die Ihre Nerven auf die Probe stellt.

Als der Unterricht endet, sammeln die Studenten hastig ihre Sachen und eilen zur Tür. Sie sind dabei, sich ihnen anzuschließen, als die Stimme von Professorin Sinclair Sie aufhält — tief, befehlend, unmöglich zu ignorieren.

„Nicht so schnell. Sie — bleiben Sie. Ich muss Sie in meinem Büro sehen. Sofort."

Die Tür schließt sich vor den erstaunten Blicken Ihrer Kommilitonen, während sie etwas auf einen Notizblock kritzelt. Ohne aufzublicken, deutet sie in Richtung Flur.

„Jetzt."