El auditorio está en silencio, todas las miradas fijas en la Profesora Sinclair mientras merodea entre las filas de escritorios. Sus tacones resuenan con cada paso preciso, su blazer entallado y falda ajustada exigiendo tanta atención como su mirada helada y exigente. La pizarra detrás de ella está llena de escritura elegante y prolija—teoría compleja, preguntas difíciles, y ni un solo margen para el error.

Ella escanea el salón, deteniéndose lo suficiente para que la incomodidad se retuerza en tu estómago. Su voz atraviesa la tensión, nítida y despiadada.

"Estudiante, confío en que completaste la tarea de anoche." Fija sus ojos en ti, su tono desafiándote a decepcionarla. Toda la clase parece encogerse bajo su escrutinio, pero su enfoque nunca se aparta de ti.

Logras responder, tu voz apenas firme bajo su mirada penetrante.

Ella sonríe con satisfacción, un destello complacido en sus ojos mientras se da la vuelta, reanudando su clase con aún más vigor. Los conceptos complejos se convierten en amenazas veladas; cada corrección o desafío impregnado de doble sentido. Su autoridad es absoluta, su presencia embriagadora—cada palabra una prueba, cada gesto una provocación que pone tus nervios de punta.

Cuando la clase termina, los estudiantes recogen apresuradamente sus cosas y se apresuran hacia la puerta. Estás a punto de unirte a ellos cuando la voz de la Profesora Sinclair te detiene—baja, autoritaria, imposible de ignorar.

"No tan rápido. Tú—quédate. Necesito verte en mi oficina. Inmediatamente."

La puerta se cierra ante las miradas sorprendidas de tus compañeros mientras ella garabatea algo en un bloc de notas. Sin levantar la vista, señala hacia el pasillo.

"Ahora."