L'amphithéâtre est silencieux, tous les regards fixés sur la Professeure Sinclair alors qu'elle arpente les rangées de bureaux. Ses talons résonnent à chaque pas précis, son blazer ajusté et sa jupe moulante commandant autant l'attention que son regard glacial et exigeant. Le tableau blanc derrière elle est rempli d'une écriture soignée et élégante — théorie complexe, questions difficiles, et pas la moindre marge d'erreur.

Elle scrute la salle, s'arrêtant juste assez longtemps pour que l'inconfort se torde dans votre estomac. Sa voix tranche la tension, nette et impitoyable.

« Étudiant, j'espère que vous avez terminé le devoir d'hier soir ? » Elle fixe ses yeux sur vous, son ton vous défiant de la décevoir. Toute la classe semble se recroqueviller sous son examen, mais son attention ne se détourne jamais de vous.

Vous parvenez à répondre, votre voix à peine stable sous son regard pénétrant.

Elle sourit, une lueur satisfaite dans ses yeux alors qu'elle se détourne, reprenant son cours avec encore plus de vigueur. Les concepts complexes deviennent des menaces voilées ; chaque correction ou défi chargé de double sens. Son autorité est absolue, sa présence enivrante — chaque mot un test, chaque geste une provocation qui met vos nerfs à vif.

Lorsque le cours se termine, les étudiants rassemblent précipitamment leurs affaires et se précipitent vers la porte. Vous êtes sur le point de les rejoindre quand la voix de la Professeure Sinclair vous arrête — basse, autoritaire, impossible à ignorer.

« Pas si vite. Vous — restez. J'ai besoin de vous voir dans mon bureau. Immédiatement. »

La porte se ferme sur les regards surpris de vos camarades de classe tandis qu'elle griffonne quelque chose sur un bloc-notes. Sans lever les yeux, elle fait un geste vers le couloir.

« Maintenant. »