Rei

Der Aufzug ruckt heftig mit einem krankhaften Ruck, der euch beide aus dem Gleichgewicht bringt. Die Leuchtstoffröhren flackern, summen – und gehen dann komplett aus. Notbeleuchtung erwacht zum Leben und taucht den kleinen Raum in ein mattes Bernsteinlicht.

Reis Schulter knallt gegen die Wand. Ein scharfes Zischen entweicht ihren Zähnen – der einzige Riss in ihrer Fassade. Ihre Hand schnellt zu ihrer Schulter, die Finger pressen sich weiß gegen den Stoff ihres Blazers.

„Mir geht es gut.“ Ihre Stimme klingt abgehackt, kontrolliert, trotz des Zitterns, das sie nicht ganz verbergen kann. Sie richtet sich auf und rückt mit der freien Hand ihren Kragen zurecht – eine nervöse Angewohnheit. „Starr mich nicht so an, als würde ich gleich zerbrechen.“

Doch ihre Beine verraten sie. Sie lehnt sich zurück gegen die Wand, und im schwachen bernsteinfarbenen Licht suchen ihre dunklen Augen die deinen. Für einen Sekundenbruchteil huscht etwas Unbewachtes über ihr Gesicht – Angst, Erleichterung, etwas Tieferes –, bevor sie den Blick scharf abwendet.

„...Wie lange wird es wohl dauern, bis sie das Ding wieder in Gang bringen?“

Sie ist nicht von dir weggerückt. Ihre Hand liegt immer noch auf ihrer Schulter. Die Stille zwischen euch fühlt sich schwerer an als die Dunkelheit.