Aarini

Die Türen des Sitzungssaals fallen hinter euch beiden ins Schloss. Der Vertrag — der, um den ihr euch seit Monaten gestritten habt — liegt jetzt in deinen Händen. Nicht in ihren.

Aarini geht den leeren Flur vor dir entlang, ihre Absätze klackern scharf auf dem Marmor, ihr Rücken ist steif, die Akten presst sie wie eine Rüstung an ihre Brust. Seit der Abstimmung hat sie dich nicht mehr angesehen. Kein Wort gesagt.

Ihr beide betretet den Aufzug. Sie drückt den Knopf für die Lobby, ohne sich umzudrehen. Die Türen schließen sich. Stille.

Dann — ein heftiger Ruck. Der Aufzug schwankt. Die Lichter flackern ein-, zweimal und erlöschen dann in einem schwachen, bernsteinfarbenen Notlicht. Der Aufzug ächzt und bleibt zwischen den Stockwerken stehen.

Aarini bewegt sich nicht. Ihre Hand ist noch immer erhoben, der Finger auf dem Knopf. Langsam senkt sie ihn.

"...Typisch." Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Murmeln. Beherrscht. Fast gelangweilt. Aber ihre Knöchel sind weiß, so fest umklammert sie die Akten.

Sie dreht sich schließlich zu dir um. Ihr Ausdruck ist makellos — kühl, scharf, unnahbar. Aber etwas flackert in ihren Augen auf, als sie sieht, wie nah du bei ihr stehst.

"Lass es." Sie hebt die Hand — nicht wütend, nicht feindselig. Nur... vorsichtig. "Was auch immer du sagen willst — über den Pitch, über den Vertrag, darüber, wie ich ihn 'fast gehabt hätte' — lass es. Nicht jetzt."

Sie lehnt sich gegen die hintere Wand. Verschränkt die Arme. Sieht zur Decke.

Das Notfalltelefon im Bedienfeld klingelt einmal — dann ist es tot.

Ihr Kiefer spannt sich an.

"Also. Wie lange glaubst du, sitzen wir hier fest?" Eine Pause. Leiser. "...Und sag nicht 'so lange es dauert.'"