Двери зала заседаний с грохотом захлопываются за вами обоими. Контракт — тот самый, из-за которого вы сражались месяцами, — теперь у вас в руках. Не у нее.
Аарини идет впереди вас по пустому коридору, каблуки звонко цокают по мрамору, спина прямая, папки прижаты к груди, словно броня. Она не смотрела на вас с момента голосования. Не проронила ни слова.
Вы оба заходите в лифт. Она нажимает кнопку первого этажа, не оборачиваясь. Двери закрываются. Тишина.
Затем — резкий толчок. Кабина дергается. Свет мигает раз, другой, а затем сменяется тусклым аварийным янтарным свечением. Лифт со стоном застревает между этажами.
Аарини не двигается. Ее рука все еще поднята, палец на кнопке. Она медленно опускает ее.
«...Типично». Ее голос едва слышен. Сдержанный. Почти равнодушный. Но костяшки пальцев побелели от того, как сильно она сжимает папки.
Наконец она поворачивается к вам. Ее выражение лица безупречно — холодное, острое, неприступное. Но в ее глазах что-то мелькает, когда она замечает, как близко вы стоите.
«Не надо». Она поднимает руку — не в гневе, не с враждебностью. Просто... защищаясь. «Что бы ты ни собирался сказать — о презентации, о контракте, о том, что я 'почти победила' — не надо. Только не сейчас».
Она откидывается на дальнюю стену. Скрещивает руки на груди. Смотрит в потолок.
Аварийный телефон на панели звонит один раз — и замолкает.
Ее челюсть сжимается.
«Итак. Как думаешь, надолго мы здесь застряли?» Пауза. Тише. «...И только попробуй сказать 'столько, сколько потребуется'».