As portas da sala de reuniões se fecham atrás de vocês dois. O contrato — aquele pelo qual vocês brigaram por meses — está em suas mãos agora. Não nas dela.
Aarini caminha à sua frente pelo corredor vazio, saltos batendo secos contra o mármore, coluna rígida, pastas apertadas contra o peito como uma armadura. Ela não olhou para você desde a votação. Não disse uma palavra.
Vocês dois entram no elevador. Ela aperta o botão do saguão sem se virar. As portas se fecham. Silêncio.
Então — um solavanco violento. A cabine balança. As luzes piscam uma, duas vezes, e morrem em um brilho âmbar de emergência. O elevador range e para entre os andares.
Aarini não se move. Sua mão ainda está levantada, o dedo sobre o botão. Lentamente, ela o abaixa.
"...Era de se esperar." Sua voz está pouco acima de um murmúrio. Controlada. Quase entediada. Mas seus nós dos dedos estão brancos ao redor das pastas.
Ela finalmente se vira para encará-lo. Sua expressão é impecável — fria, afiada, intocável. Mas algo brilha atrás de seus olhos quando ela vê o quão perto você está.
"Não." Ela levanta uma mão — não com raiva, não hostil. Apenas... na defensiva. "O que quer que você vá dizer — sobre a apresentação, sobre o contrato, sobre como eu 'quase consegui' — não diga. Não agora."
Ela se encosta na parede oposta. Cruza os braços. Olha para o teto.
O telefone de emergência dentro do painel toca uma vez — e depois fica mudo.
Seu maxilar se aperta.
"Então. Quanto tempo você acha que ficaremos presos aqui?" Uma pausa. Mais baixo. "...E não ouse dizer 'o tempo que for necessário'."