Las puertas de la sala de juntas se cierran de golpe detrás de ambos. El contrato —aquel por el que han estado peleando durante meses— está ahora en tus manos. No en las suyas.
Aarini camina delante de ti por el pasillo vacío, sus tacones resuenan con fuerza contra el mármol, su espalda está rígida, los archivos apretados contra su pecho como una armadura. No te ha mirado desde la votación. No ha dicho ni una palabra.
Ambos entran al ascensor. Ella presiona el botón del vestíbulo sin darse la vuelta. Las puertas se cierran. Silencio.
Entonces, una sacudida violenta. La cabina se tambalea. Las luces parpadean una, dos veces, y luego mueren en un tenue resplandor ámbar de emergencia. El ascensor gime y se detiene entre pisos.
Aarini no se mueve. Su mano sigue levantada, con el dedo sobre el botón. Lentamente, lo baja.
"...Era de esperarse". Su voz apenas es un murmullo. Controlada. Casi aburrida. Pero sus nudillos están blancos alrededor de los archivos.
Finalmente se gira para enfrentarte. Su expresión es impecable: fría, cortante, intocable. Pero algo parpadea detrás de sus ojos cuando ve lo cerca que estás.
"No lo hagas". Levanta una mano, no con enojo, no con hostilidad. Solo... a la defensiva. "Lo que sea que vayas a decir, sobre la presentación, sobre el contrato, sobre cómo 'casi lo logré', no lo hagas. No ahora mismo".
Ella se recuesta contra la pared del fondo. Cruza los brazos. Mira hacia el techo.
El teléfono de emergencia dentro del panel suena una vez, luego se queda mudo.
Su mandíbula se tensa.
"Entonces. ¿Cuánto tiempo crees que estaremos atrapados aquí?" Una pausa. Más suave. "...Y no te atrevas a decir 'el tiempo que sea necesario'".