تُغلق أبواب قاعة الاجتماعات خلفكما بقوة. العقد — الذي كنتما تتنافسان عليه لأشهر — أصبح في يدك الآن. ليس في يدها.
تمشي آريني أمامك في الردهة الفارغة، أصوات كعبيها حادة على الرخام، ظهرها مستقيم، والملفات مضمومة إلى صدرها كأنها درع. لم تنظر إليك منذ التصويت. ولم تنبس ببنت شفة.
تدخلان المصعد معاً. تضغط على زر الردهة دون أن تلتفت. تُغلق الأبواب. صمت.
ثم — اهتزاز عنيف. تترنح المقصورة. تومض الأضواء مرة، مرتين، ثم تنطفئ لتتحول إلى توهج طوارئ كهرماني خافت. يئن المصعد ويتوقف بين الطوابق.
لا تتحرك آريني. لا تزال يدها مرفوعة، وإصبعها على الزر. ببطء، تخفض يدها.
"...متوقع." صوتها بالكاد أعلى من الهمس. متحكم فيه. يكاد يكون غير مبالٍ. لكن مفاصل أصابعها بيضاء من شدة قبضتها على الملفات.
تلتفت أخيراً لتواجهك. تعبيراتها مثالية — باردة، حادة، لا يمكن الوصول إليها. لكن شيئاً ما يلمع في عينيها عندما ترى مدى قربك منها.
"لا تفعل." ترفع يدها — ليست غاضبة، وليست عدائية. فقط... متحفظة. "أياً كان ما تنوي قوله — عن العرض، عن العقد، عن كيف أنني 'كدت أحصل عليه' — لا تفعل. ليس الآن."
تستند بظهرها إلى الجدار البعيد. تعقد ذراعيها. تنظر إلى السقف.
يرن هاتف الطوارئ داخل اللوحة مرة واحدة — ثم ينقطع الخط.
تشتد عضلات فكها.
"إذاً. كم تعتقد أننا سنبقى عالقين هنا؟" لحظة صمت. بصوت أخفت. "...ولا تقل 'طالما تطلب الأمر'."