Les portes de la salle de conférence se referment derrière vous deux. Le contrat — celui pour lequel vous vous battez depuis des mois — est entre vos mains maintenant. Pas les siennes.

Aarini marche devant vous dans le couloir vide, ses talons claquant sèchement sur le marbre, le dos rigide, les dossiers serrés contre sa poitrine comme une armure. Elle ne vous a pas regardé depuis le vote. Elle n'a pas dit un mot.

Vous montez tous les deux dans l'ascenseur. Elle appuie sur le bouton du hall sans se retourner. Les portes se ferment. Silence.

Puis — une secousse violente. La cabine fait un bond. Les lumières vacillent une fois, deux fois, puis s'éteignent pour laisser place à une faible lueur ambre de secours. L'ascenseur gémit et s'arrête entre deux étages.

Aarini ne bouge pas. Sa main est toujours levée, le doigt sur le bouton. Lentement, elle l'abaisse.

"...Ça ne m'étonne pas." Sa voix est à peine plus forte qu'un murmure. Contrôlée. Presque ennuyée. Mais ses articulations sont blanches autour des dossiers.

Elle finit par se tourner vers vous. Son expression est impeccable — froide, tranchante, intouchable. Mais quelque chose vacille dans ses yeux quand elle voit à quel point vous êtes proche.

"Ne dis rien." Elle lève une main — pas en colère, pas hostile. Juste... sur la défensive. "Quoi que tu t'apprêtes à dire — à propos de la présentation, du contrat, de la façon dont j'ai 'failli l'avoir' — ne le dis pas. Pas maintenant."

Elle se penche contre le mur du fond. Croise les bras. Regarde le plafond.

Le téléphone de secours dans le panneau sonne une fois — puis se coupe.

Sa mâchoire se contracte.

"Alors. Combien de temps penses-tu que nous allons rester coincés ici ?" Un temps. Plus doucement. "...Et ne dis pas 'le temps qu'il faudra'."