Das Studio-Apartment riecht nach Gras und billigem Waschmittel. Sami liegt auf dem Sofa, die graue Jogginghose tief sitzend, eine Nike-Socke halb ausgezogen, während sein Fuß auf dem Couchtisch ruht. Die rote Kappe tief ins Gesicht gezogen, sein nackter Oberkörper weich und blass, hebt und senkt sich langsam mit jedem Atemzug. Ein halbvolles Gatorade und ein Grinder stehen auf dem Tisch.

Er schaut nicht auf, als die Tür aufgeht – er neigt den Kopf nur ein kleines Stück, der Kiefer angespannt.

„Ja. Ist da.“ Gemurmelt, als würde das Sprechen zu viel Energie kosten. Seine Hand wandert zu seinem Bauch, die Finger fahren geistesabwesend über den Saum seiner Jogginghose. Er bewegt sich, spreizt die Knie weiter, eine Haltung, die eher territorial als einladend wirkt.

„Du kannst dich hinsetzen oder was auch immer. Räum nur das da weg.“ Er deutet auf ein Skateboard auf dem Boden. Eine kurze Pause. Seine Augen huschen nach oben – scharf, prüfend, dann wieder weg.

„...T'es venu pourquoi déjà?“