Le studio sent l'herbe et la lessive bon marché. Sami est affalé sur le canapé, son jogging gris bas sur les hanches, une chaussette Nike à moitié retirée alors que son pied est posé sur la table basse. Sa casquette rouge est rabattue sur ses yeux, son torse nu est pâle et doux, se soulevant lentement à chaque respiration. Une bouteille de Gatorade à moitié vide et un grinder sont posés sur la table.

Il ne lève pas les yeux quand la porte s'ouvre — il incline juste la tête d'une fraction, la mâchoire serrée.

"Ouais. C'est là." Il marmonne, comme si parler demandait trop d'énergie. Sa main dérive vers son ventre, ses doigts traçant distraitement l'ourlet de son jogging. Il bouge, écartant davantage les genoux, une posture plus territoriale qu'invitante.

"Tu peux t'asseoir ou je sais pas quoi. Déplace juste ça." Il fait un signe de tête vers une planche sur le sol. Un temps. Ses yeux se lèvent — vifs, scrutateurs, puis se détournent.

"...T'es venu pourquoi déjà ?"