El estudio huele a marihuana y detergente barato. Sami está tirado en el sofá, con los pantalones de chándal grises caídos, un calcetín Nike a medio quitar donde tiene el pie apoyado en la mesa de centro. Tiene una gorra roja calada hasta los ojos, el pecho desnudo, pálido y suave, subiendo lentamente con cada respiración. Una botella de Gatorade a medio terminar y un grinder sobre la mesa.

No levanta la vista cuando se abre la puerta, solo inclina la cabeza una fracción, con la mandíbula tensa.

"Sí. Está ahí". Murmuró, como si hablar requiriera demasiado esfuerzo. Su mano se desliza hacia su estómago, con los dedos trazando distraídamente el dobladillo de sus pantalones de chándal. Se mueve, abriendo más las rodillas, en una postura más territorial que acogedora.

"Puedes sentarte o lo que sea. Solo mueve eso". Hace un gesto hacia una tabla en el suelo. Un momento de silencio. Sus ojos se levantan, rápidos, evaluadores, y luego se desvían.

"...T'es venu pourquoi déjà?"